Mientras Sofía duerme...

AY.. CHUCHU PEGO , AY AY... CHUCHU PEGO (Terapia inconfesable)

2012-01-16T09:05:00.002+01:00

"Partiendo dela nada hemos alcanzado las más altas cotas de la miseria" Groucho Marx.

Me encanta, confieso que al margen de la dudosísimacalidad musical ha sido una manera de liberarme del estrés que me estaba desquiciando,al cuerno eso de que tenía una capacidad de trabajo extraordinaria, al cuernoporque es falso, he llegado al límite de mis fuerzas. Estoy "atacá"como decía "La Martirio".

No paro, no paro ni de día ni de noche, me encanta eso de ser mi propia jefa. Si tengo que depender cada mañana de un nivel de segregación de adrenalina determinado al menos que sea del mío, pero, claro, ello me requiere una habilidad social, profesional y una disciplina de trabajo férrea y, en muchos casos, vivir sin horarios. Y sí, a veces llega un momento que me mata, me mataaaaaaaa. Estoy haciendo además una tesis doctoral yun Máster con trabajos exigentes etc en fechas concretas, y por supuesto he deprepararme mis clases como profesora de adultos inteligentes, ser "unabuena abogada políglota" y miles de cosas más...Arrggggg me he convertido en algo parecido a "Una mujer desesperada" con terapias secretas inconfesables..

Ay! sí, y aún me acuerdo de aquel noviete pueblerino y burgués que me decía muy serio cuando acabé la carrera: -"si te casas conmigo no te va a faltar nigloria bendita, no te hará falta "ni de trabajar"" -"Ooooh pero qué dices pedazo de machista, quéme dices de la independencia económica femenina o de la liberación de la mujer, con lo prepará que estoy yo..."-.

Nossa, nossa
Assim você me mata
Ai se eu te pego
Ai, ai se eu te pego, ai!

Seguimos, cierro los ojos y pongo ese vídeodel bailarín mulato con su cara sonriente y moviendo su cuerpo conalegría...Aaaah qué goce... "ai si eu te pego, a, ai si eu te pego, ai!"..Entonces,corro las cortinas para que nadie me vea y ahí comienzo sola en el salón bailandomis ritmos secretos, imaginándome que soy una brasileña adolescente rebosantede sensualidad y hormonas exaltadas. Alguien me mira, Sofía se ríe. "¡mamá qué haces! jajajaj". "¡Deja a mamá que haga sus tonterías quenecesita liberarseeeeeee!".

Y yo presumiendo de chica intelectual, que si Ópera, que si Tannhäuser, Intermezzo de Cavalleria Rusticana, etc..Y que por favor ¿alguien como yo que odiaba esos ritmos poin, poin, y los Pitbull y Reggaeton...??

Entonces me levanto a esas horas en las queparece que me acabo de acostar y tiro para Algeciras en mi coche feliz, a mis clases como profesora, dos horitas me quedan, y enciendo la música ( ¡ah sí!, tengo radio nueva en el coche...La compré para continuar escuchando mi oculto y oscuro objeto del deseo que me quita el estrés, mi gusano musical que se repite constantemente en mi mente) ypongo la canción obsesiva, aún no ha salido el sol, pero estoy en Copacabana bailando en la playa moviendo mis pies... Delícia, delícia Assim você me mata..Ai se eu te pego ai, ai se eu te pego, aaaah qué cómoda voy.

Paro a echar gasolina, me miro los pies y.."¿no iba a estar cómoda? .....-¡¡CLAROOOOOOO!! ¡COMO QUE VOY EN ZAPATILLAS DE ESTAR EN CASA!!"...Estosólo me pasa a mí, voy justa de tiempo para buscar zapaterías, imagino eldescojone de mis alumnos y mi mente calenturienta empieza a inventar excusasinverosímiles...que si tengo "gota" que si me he roto los tobillos,o que es un experimento a lo Emilio Duró para provocar buenas energías....Omejor decir la verdad: que ya no sé ni dónde tengo la cabeza....

"Conmigo no te va a faltar ni gloriabendita...."Me decía él, y yo con esta vida perra estresante, me imagino entonces metida en una de esas casas de pueblo tan monas de doble puerta siendo una burguesa feliz y pija, de dientes blanqueados y piel cuidada, cuya única ocupación es la de que le den masajes en el gimnasio y a discutir, a las 12 de la mañana, tomando café con las amigas, cuál es la mejor crema anticelulítica y lo mal que está el servicio... Ai se eu te pego Ai, ai seeu te pego, ai!

Entonces vuelvo reventada a Sevilla, hecomido una bolsa de gusanitos y un café en todo el día, y tras recoger a Sofía lallevo a toda velocidad a ballet...No me da tiempo de pasar antes por casa, al carajo, la niña va antes que mi orgullo, la cambio, le pongo su tutú y salgo corriendoa la puerta porque me llama un cliente, y entonces sale muerta de risa laprofesora de danza para hablar conmigo: -"¡Peroqué arte tiene tu hija!" -" ¡Ah muchas gracias, sí, siempre le hagustado bailar!" - me mira y medice, "entra, entra y mira..."Entonces veo un corrillo de padres y unos aplausos..Mi niña está bailando felizen medio de todos y canta -"Ay chuchupego, ay ay chuchu pego.....¡sí, sí, mi mamá lo baila así!" - mientras imita algo burlona mi bailesecreto, mis nada discretos movimientos pélvicos justo cuando dice "se eute pego" ...Entonces todos me miran, acaban de descubrir mi secreto másoculto, además me miran los pies, ven mis zapatillas de paño, codazos, múltiplescomentarios en bajito...-"Sí, señores,soy yo, yo soy su mamá, la que baila el chuchu pego a solas, pero de verdad, se lo juro, yo antesera una chica muy normal, no es lo que parece..."-.

EXILIO INTERIOR

2012-01-01T15:19:00.000+01:00

Uno de los días en que yo paseaba por los jardines del Belvedere en Viena hace ya muchos años.

Ella se siente extranjera en su tierra,incomprendida en su idioma, repudiada en su entrega, su voz no es reconocida,sus gestos pasan desapercibidos, sus gritos se ahogan ante una muchedumbrehierática, subió montañas imposibles en cuya cima finalmente sólo encontró “lanada”, decidió mirar al horizonte y escapar, pero encontró demasiados espaciossin acotar y lazos que daban tirones al alejarse, así que su única salida fuerefugiarse dentro de su alma.

Afuera estaban los buenos pero también losmalos, y la mediocridad, esa medianía anclada por doquier que minaba yfrustraba sus dones.

Ante la melodía de los valses vieneses delconcierto de Año Nuevo fue consciente de cómo sucedió todo… Ella había estadoaños antes en el Belvedere y se había tumbado sobre la hierba de sus jardinesverdes, sentado en sus bancos de madera imperial recordando que acababa de contemplar "Elbeso" de Gustav Klimt. Cerró los ojos, soñó con vivir allí, hasta se imaginó elcolor de su bicicleta. Entonces miró de nuevo feliz al cielo gélido y turquesa deViena pensando que nunca tendría que volver al Palacio bajo esas circunstanciasy jamás de la mano de uno de sus fantasmas.

Habían pasado los años. El espectro le abrióla puerta de atrás y la reconoció al instante, le advirtió que ya estabaescrito en su libro y la cogió de lamano, ella se dejó guiar cautiva ante lo inevitable y él la escondió en variasocasiones tras las cortinas de los largos pasillos al paso de Ebenezer Scrooge.Y entonces todo pasó: justo cuando nadie miraba la encerró en la habitaciónblanca de hielo, cerró postigos y pestillos, la sentó en un sillón. Le obligó ataparse los oídos y le puso una venda blanca y fría en los ojos…”¿Y a quiénescucharé y a quién veré?”-“Ahora sólo a ti”..

Ella no pudo responder, pero sintió unpequeño mareo, flotaba sobre el agua e iba esfumándose hacia el interior del lagoen una barca rodeada de niebla, como si de una pintura de Waterhouse setratara. Acababa de comenzar su Exilio. Auf wiedersehen meine Liebe! Creyó escuchar en la lejanía.

TINC GANES DE CRIDAR

2011-12-08T08:34:00.001+01:00

Tengoganas de gritar al destino, abrir mis brazos al viento en el borde de un acantiladosin final...Sentir cómo el viento azul ahoga mi voz, azota mi rostro, besa micabello...Quitarme los zapatos y caminar por la húmeda hierba celta...

Tinc ganesde cridar al mundo que soy pura, de carne y hueso, que el Amor pervive y quealguien me echará de menos cuando mis pies avancen y esté a punto de caer.

Porque lavida puede ser tan hermosa si tú existes al otro lado del mar...

Tedespojaré de antiguos ropajes, del traje gris de la apatía, de la rutina de lashoras muertas, aquellas en las que yo besaba tu anillo y sentía que Platón yKafka se asomaban entre mis sábanas.

Cuando vengas,vuelve desnudo, maltrecho de mil batallas, como un guerrero argonauta quesiente añoranza de mi pasado, de mi piel y desde arriba yo bajaré a la playapara besarte, reencontrarte, porque eres tú, mi vida, el que siempre existió alotro lado del mar...

Tinc ganesde cridar que anhelo ser niña a tu lado, deseo la paz, respirar gotas queempapen cada día nuestras almas..

Vuelve..Vuelve a mi vida...Come into my life..

NOS MIENTEN, MANIPULAN Y VIOLAN NUESTRAS MENTES.

2011-10-22T07:49:00.001+02:00

Esto es repugnante, ya es el colmo de ladesfachatez y obscenidad. Al menos antes guardaban medianamente las formas,pero esto ya ha sido el acabose.

Los mismos que se negaron a mostrar imágenesde la supuesta muerte de Bin Laden "para no herir la sensibilidad" (Pura patraña desde el principio al fin. Sí, TÚ, deja derepetir como un imbécil "Yes, we can": porque la fotito de Obama, Hillary, etc..mirando aquella pantalla es puro insulto a la inteligencia), pues bien, esos mismos son los que ahora EMITENREPETIDAMENTE EN PLENO HORARIO INFANTIL el linchamiento público de Gadafi. Un macabro expectáculo queincluye sangre a borbotones, puñetazos, desgarramiento de miembros, arrastramiento ytirones hasta una agonía insufrible.

Por si nadie se había dado cuenta, se trata de un MENSAJE AL MÁS FIEL ESTILO DE LA MAFIACALABRESA:

Tomen nota "dictadores del mal" ¿ven? somos capaces deorganizarles un final al más estilo Gadafi o Mussolini SI NO NOS ENTREGAN POR LAS BUENASSU PETRÓLEO Y SE EMPEÑAN EN NACIONALIZAN SUS RECURSOS NATURALES.¡No hace falta invadirles, ya aprendimosla lección de Iraq, basta con financiar generosamente a sus opositores y GAMEOVER!

(El "traidor Berlusconi" entregó 500 millones de dólares a los rebeldes libios a través de la petrolera italiana ENI para encontrar y asesinar a Gadafi y así asegurarse el trozo de pastel)

¿Pero todavíaquedan ciudadanos inteligentes que no sabe quiénes financian y respaldan a esashermanitas de la caridad llamados "REBELDES"? las multinacionalespetrolíferas, la ONU, las fuerzas aliadas de la OTAN y los gobiernos que la conforman como USA, Francia, Italia, UK,España.. han apoyado y costeado a estos DELINCUENTES ASESINOS, YVIOLADORES PANDILLEROS (peores que Gadafi) denunciados por periodistas y agentesindependientes de actuar impunemente como bestias inmundas ORGANIZANDO UNASUPUESTA REBELIÓN CONTRA GADAFI Y MASACRANDO A CIENTOS DE MILES de niños,mujeres, ancianos civiles en Libia para abrir paso a las empresas petroleras quese repartirán el pastel, como ENI, TOTAL, BP, Shell, Qatar Petroleum, Vitol, Halliburtons, ArbustoEnergy (familia Bush), ExxonMobil, Texaco, Chevron ¿Repsol?...

Ahora todas las Televisiones se felicitan, losniños se montan en tiovivos en Trípoli, una chica musulmana sonríe ante lascámaras y con sospechoso perfectísimo acento de Oklahoma aclama: "¡por finLibia es un pueblo libre!, estamos tan felices". En España aplauden, sonríen,son los mismos Jefes de Estado, políticos, ministros, expertos en Oriente subvencionados,que hasta hace poco se inclinaban y retorcían hasta la altura de los cataplinesdel "cruel dictador" para mendigarle contratos favorables de petróleo y gas y permitir que éste colocara sus Jaimas hasta en eltrasero de sus señoras.

El colmo de la HIPOCRESÍA Y DESFACHATEZ hasido la ONU, supuesta garante de los Derechos Humanos en el mundo, que apoya EL ASESINATO de cientos de miles de inocentesen Libia y en el resto del mundo, y anunciaque abrirá una investigación sobre el linchamiento de Gadafi ¿Nos toma porimbéciles? ¿Es mejor que hubiera muerto en la horca como Sadam Hussein?¿Nadie se acuerda de que previamente asesinaron a varios hijos y nietos de Gadafi? ¿Qué culpa tenían esos niños y bebés de tener a ese abuelo? Otra barbaridad. Estoy convencida de que al antiguo amigo dictador ya poco le podía importar la muerte, había perdido a su familia, a sus nietos. No entiendo bien el árabe, pero mientras lo linchaban no creo que pidiera clemencia sino una muerte rápida, un tiro de gracia quizás. De sus nietos y de los demás miles de niños asesinados en Libia, lo mismo que en Irak ¿nadie se acuerda?. ¿DÓNDE ESTÁN LOS DEL "NO A LA GUERRA"? ¿SE ESCONDIERON IMPASIBLES Y SUBVENCIONADOS BAJANDO EL TELÓN DE TERCIOPELO ANTE EL ESPECTÁCULO BOCHORNOSO? ¿LA VIDA DE LOS NIÑOS LIBIOS TIENE MENOS VALOR QUE LA DE LOS NIÑOS IRAQUÍES?

¡¡¡¡QUÉ ASCO DEL PUTO DINERO QUE CALLA BOCAS, COMPRA VOLUNTADES Y CÓMO NO, QUÉ ASCO DEL PUTO PETRÓLEO!!!!.

Nice, Provence-Alpes-Côte d´Azur buscándome en la red.....

2011-10-13T23:34:00.000+02:00

Nice, Provence-Alpes-Côte d'Azur arrived from facebook.com on "Mientras Sofía duerme...".

23:37:16 -- 2 days 23 hours ago

Nice,Provence-Alpes-Côte d'Azur left via blogger.com from "Mientras Sofía duerme..."

23:39:48 -- 2 days 23 hours ago

(Copiado literalmente de mi contador de visitas de hoy, 13 de octubre. La Mujer fatal entró hace casi 3 días)

Ella frunció el ceño ante mi osadía...¿Quién narices era aquella mujer? sintió en su diafragma, un súbito calor, un efluvio de celos repentinos. Observó profundamente mi foto tratando de encontrar alguna imperfección.

Cliqueó dos veces y la imagen se agrandó. Oh mon dieu! Halló el rostro de una mujer joven, rubia, con top negro de Berlín mucho más joven que ella haciéndose una foto ante un espejo. Indagó en mi perfil público pero no halló mi estado civil. ¡¡¡Necesitaba pistas!!!, las mujeres de su edad suelen ser mal pensadas, hacen bien. Se dispuso a leer mi trayectoria estudiantil, se asomó a mis gustos y topó con un blog..."Mientras Sofía duerme". Entró y aquí permaneció exactamente 2 minutos y 32 segundos, buscaba vertiginosamente alguna respuesta. Respiró aliviada al leerme madre de una niña. Acostumbrada a conseguir sus objetivos, era una mujer resolutiva y solía sacar conclusiones inmediatas.

Pero te equivocaste, mujer de nombre francés ¿Nadie te habló de mí? probablemente nunca llegues a conocer la respuesta. Necesitaste conocer mi identidad, ¿Por qué? ¿No te bastó mi perfil de Facebook? ¿Quién soy? quizás una mujer misteriosa, podría ser que incluso maravillosa, o quizás me atreví a jugar entre las telarañas del oxidado Vellocino de Oro, aquél con el que tú sueñas cuando desde tu ventana buscas el Sur entre la neblina. Cierra los ojos y siente, tu intuición será lo único que no te falle. Ma chère, mujer madura de acento porteño y pasado retocado. Ay, querida, por más que despliegues tus encantos con voz cantarina impostada, dulce y exquisita, bien aprendida en tu particular escalinata hacia el éxito, ni el más osado de tus caballeros demiurgos tendría la valentía de delatarme. Qui suis-je?

Nice, Provence-Alpes Cote d´Azur, hermoso lugar para bañarte eternamente en las aguas de la duda infinita.

Au revoir ma vieille!! Je m´éclate de rire!!

"Rotes Haus im Park"

2011-09-17T17:51:00.001+02:00

"Dedicado a Sofía, cuya belleza e inteligencia me inspiraron para escribir este relato"

La pequeña postal andaba escondida entre varios libros y el nerviosismo por hallarla iba in crescendo. Estaba metida entre las páginas de un antiguo cuaderno de la Universidad. Cuando al fin pude contemplarla dejé por un momento de respirar: me di cuenta entonces de que aquella imagen me había estado esperando desde siempre. Incluso sentí la fuerza y el amor con la que August Macke la había pintado.

Me recosté en el sillón con la postal entre mis ajados dedos y suspiré…

Ya había visto antes “Rotes Haus im Park” y había oído sobre Macke, sin embargo, nunca me había atrevido a desentrañar los rincones de mi alma con aquella imagen de mi infancia. Cerré los ojos y aquellos bellos colores expresionistas seguían allí, el atardecer se difuminaba y las primeras luces de la noche iban cercando el verdor del camino, pero en mi presente estaban iluminados por la luz matinal que se escurría desde mi ventana. Sin duda, la pintura desparramaba ante mí la belleza insólita de un sendero, lo cual siempre es un comienzo o un sumergirse en recuerdos que se mueven sigilosos….

Era el principio de la primavera de 1914, los días se iban haciendo más largos y soberbios. Bajo un luminoso crepúsculo, August Macke volvía a casa respirando el aire fresco que envolvía la Alameda. No quería seguir sentado en aquel Café lleno de humo escuchando cómo los demás discutían sobre la inminente guerra. Con las manos en los bolsillos caminaba divertido sorteando las piedrecitas que iba encontrando. Espontáneo como cualquier chico de veintisiete años.

Por un momento se detuvo en seco. A pesar de que el frío se hacía evidente, y el cielo se oscurecía por instantes, sintió una agradable calidez en su corazón: un espléndido sendero se abría paso ante él. Sus formas irregulares, su tacto a tierra seca y rojiza lo convertían, si cabe, en uno de los parajes más bellos que recordaba. Ancho, acotado por la frondosa arboleda y los matorrales que peinaban sus límites en caprichosas formas, las infinitas pinceladas verdes y cobrizas que escoltaban la vereda parecían al mismo tiempo acariciar su alma. August entornó levemente los ojos: trataba de grabar aquellos colores magníficos en su retina. La casa del fondo hermosa de tejados bermejos se ensalzaba esbelta y orgullosa entre el espesor. Las luces de sus ventanas delataban que ya era la hora de cenar. Adivinó que eran las espléndidas lámparas de sus salones y dormitorios. Había un inmenso silencio, pero se escuchaba lejano el murmullo alegre del tintineo de platos y cubiertos. Deseó estar en ese momento allí dentro. Por extraño que pareciera, August Macke sintió entonces mucha paz y felicidad.

Sendero de belleza infinita
Te abres con tanta dulzura ante mí
Que rozar tu senda bajos mis pies
Grabaría en mí eternas huellas templadas
Me duele dejarte de lado y no cruzar tu umbral
No confundirme con tus purpúreas curvas
Y acabar fundido en las doradas luces de tu noche

Algo cabizbajo dio media vuelta y, sin hacer el menor ruido, se dirigió a la salida del parque por otro camino. Miraba absorto de frente, como no queriendo que ninguna otra visión borrara la escena que acababa de vivir. Yo lo miré por un instante y pasé junto a él con mi bicicleta de niña de doce años. Pedaleé con más fuerza: era tarde, casi la hora de cenar y hacía ya bastante frío. Me dirigía a la casa de mi abuelo, quedaba aún un último trecho. El caminito rojo, así lo llamábamos. Cerré los ojos. Me conocía el sendero de memoria. Extendí los brazos y noté el frescor en mi piel y las ramas de los árboles acariciar las palmas de mis manos, había algunas piedras y hoyos, así que volvía a sujetar el manillar…Era el último trecho hacia mi destino. Tan feliz era que no pensé en nada más.

En aquellos días no supimos más de aquel joven pintor, salvo que mi abuelo se sintió muy orgulloso de ver su casa en aquel cuadro, ¡claro que él nunca entendió lo del Expresionismo y ni siquiera había escuchado que existía Der Blaue Reiter!.
Tras la primavera, el verano revistió el parque de un cálido dorado, la casita brillaba aún más con los rayos del sol. Mi abuelo deseó que August volviera por allí para plasmar aquellos nuevos tonos y enseñarle nuevos ángulos de su casa. Pero no regresó más. Antes de llegar el otoño, August murió en la guerra, dejando huérfano a aquel sendero en el Parque. Los árboles del otoño lloraron su ausencia con lágrimas de hojas secas que caían incesantes. No recuerdo una estación tan triste y ver pasar a la gente tan abatida, quizás era también porque vivíamos en plena guerra. El abuelo también falleció tiempo después, nos expropiaron la casa y yo olvidé mi bicicleta yaciendo oxidada en el trastero.

Al paso de los años, en mi época de estudiante universitaria, pude recuperar aquella imagen y aquel camino a través de la postal que tengo hoy en mis manos. Un sendero en el que se entrelazaron, una tarde de primavera, los sueños inacabados de un joven artista con los de una niña en bicicleta que llegaba tarde. Aún hoy, a mis años, sigo creyendo que el destino se esconde detrás de la intensa brevedad de momentos tan felices como aquel que vivió August Macke al caer la tarde.

What the fuck! ¿la rescatamos o la dejamos de puta?

2011-09-11T13:29:00.002+02:00

(Ante todo pido disculpas por eltítulo, no es mi estilo y reconozco que es soez.)

Mis amigos conocen bien mi vena germanófila.Por culpa de ello, esta mañana me metí inocentemente en las webs de top ventasmusicales de Alemania para comprobar si había salido al mercado alguna buenacanción de Lindenberg, Ich&Ich, Nena, Naidoo, Söhne Mannheims, o alguno de mis gruposfavoritos. Y….¡¡¡¡Oh sorpresa!!!!!!, descubro con horror que la canción número1 de top ventas es una piltrafa abominable, con la voz borracha de una holandesaque, nada más y nada menos, viene a decir que vino a ESPAÑA, que estaba todo elmundo de fiesta, todo el día, toda la noche, que viva el cachondeo, que ¡qué cojones!,que llamó a su amigo Johnny, y que le dijo que la gente estaba muy loca..etc.. (Meniego a traducir literalmente una letra tan escandalosamente simple yrepetitiva por cuestión de vergüenza ajena).

Aparte de ladesagradable visión que me provocó el simple hecho de imaginarme a cientos de jóvenesmoviendo ritualmente el lugar físico donde se supone que se sitúan sus cerebroscual DANZA DE LOS MALDITOS, sentí dolor en el alma cuando tuve que admitir quedefinitivamente asistimos a una degradación cultural e intelectual siniestra eirreversible. Pero no se trata sólo de eso.

¿Supone estouna metáfora ofensiva para España?. Nos metieron en una Europa global, antepusieron sus Tratados a nuestra Carta Magna, nos encarecieron la vida con el euro, esquilmaron nuestro sector primario ysecundario a cambio de autovías cojonudas y trenes ultrasónicos en medio deExpo, Olimpiada y ejércitos de aldeanos subvencionados con el PER que nos dejaronhipnotizados y atolondrados como niños en Disneyworld. Nos trataron como repúblicabananera con el único interés de convertirnos en consumidores de sus productos,supermercados, muebles, coches, etc.. Si hubiera existido un interés real en ayudarnos acrear un verdadero tejido industrial o en igualar nuestra calidad de vida con losde sus ciudadanos (horarios de trabajo,sueldos, descanso) lo podían haber conseguido con las adecuadas partidas presupuestarias y estrictos mecanismos de control. Nos convirtieron ensus putas de bajo coste, sus gogós deplaya, su Malecón de Europa, el patio de recreo con vomitorium incluido de sus jóvenes cuajados y en camareros o masajistasde sus jubilados.

Pero losciudadanos alemanes que escuchan la canción no lo ven así. Consideran que los españoles (como losgriegos o portugueses) no somos austeros como ellos, sino unos latinos despilfarradores que no supimos aprovechar aquellos Fondos de Cohesión viviendo por encima denuestras posibilidades (cuento de la cigarra y la hormiga). ¿Y por qué deben depagar ellos los platos rotos con sus impuestos?. Y yo pregunto ¿El razonamiento es así de simple? ¿No cuenta la Macroeconomía? ¿No tienen los mejores analistas en sus magníficas Universidades que intuyeran el "supuesto carácter derrochón mediterráneo" mucho antes y así evitar futuros rescates?. ¿Por qué siendo ellos tan centroeuropeos y cumplidores se saltaron también los límites de déficit entre 2000 y 2005 y su ratio de deuda en 2002 llegó a superar el 60%? España entonces llevaba bien las cuentas sin mirar por encima del hombro ni menospreciar el carácter alemán. Tampoco se planteó dividir el euro por zonas como defienden ellos en sus acalorados discursos. La disensión y dimisión delalemán Jürgen Stark frente al Banco Central Europeo es una descarada jugada depolicía bueno y malo entre Merkel y él para con sus conciudadanos. Es unapantomima. No había más narices que comprar deuda española o nos rescataban ya,tan sencillo como una macabra maniobra para presionar a nuestro país a tomarmedidas económicas aún más drásticas. Pero será inevitable, habrá rescate ycomo aquí sobran los cojones y nos falta la auténtica valentía de losislandeses, la pagaremos los ciudadanos por generaciones.

En Alemania nosodian y aman, no nos rescatan pero irse nach Spanien de fiesta es TOP VENTAS, seguiremos siendo sus rameras, viva Europa,viva la fiesta … y mientras tanto recogemos lo que ellos sembraron y nosotros gustosamente nos dejamos..Nos cierran sus bolsillos pero nos abren extasiadossus braguetas ….WHAT THE FUCK! Johnny, la gente está muy loca…”¡¡¡¡ESPAÑA POR FAVOR!!!

EL PAÍS DE LOS PAPICHULOS

2011-07-26T20:21:00.001+02:00

Hoy he ido aSan Juan de Aznalfarache a renovar el Pasaporte de Sofía. Sin duda ha sido una experiencia"extrasensorial". Para el viaje que voy a hacer a Centroeuropa no es untrámite necesario, pero conozco bien a la policía suiza y me fastidia hacer detraductora al francés del Libro de Familia español.

Podía haberido a Sevilla capital, pero San Juan es un pueblo cercano en coche por estar enla zona del Aljarafe y deduje que estaría menos masificado ( los que meconocéis sabéis que tengo fobia a estar en sitios con mucha gente, playas domingueras, paseos marítimosque parecen ferias...etc ).

Llevaba añossin ir y me he llevado una sorpresa..... Para empezar aquello no parece unpueblecito andaluz sino el extrarradio marginal de una gran ciudad, con altos edificiosdecadentes de "ladrillo visto" llenos de calzoncillos, tangas,camisetas, ropa de cama, toda multicolor tendida y bombonas de butano en losbalcones (¡peligroso!).

Mi cara deasombro debía ser un poema pues Sofía preguntó -"Mamá ¿qué te pasa? ¿dónde está la bruja?"-.

Al llegar ala Comisaría, un policía con aire arrogante, que leía sentado el periódicoMARCA, me preguntó si tenía cita previa y contesté que sí. "¡A la cola señorita!".Al poco, cuando me senté frente a la funcionaria. ocurrió un fenómeno que nosdejó a todos los presentes aturdidos. Un móvil comenzó a sonar sin parar....

Soy una granpartidaria de la multiculturalidad, de hecho, siempre me he sentido sedienta de experimentartodas las manifestaciones artísticas del mundo ( musicales, artesanas, gastronómicas..)pero aquello era demasiado, el usuario del móvil parecía sentir un placerorgásmico por torturarnos con la canción entera y, por un momento, metransportó a una de las escenas más surrealistas que he vivido en mi vida.

Los nerviosse estaban apoderando de mí, ya había vaciado mi bolso sobre la mesa de lafuncionaria mientras Sofía aplaudía divertida cogiendo mi espejo de maquillaje -"Pues ahora no encuentro dónde hepuesto las dos fotos de la niña, me temo que voy a tener que hacerles unasnuevas"-. La funcionaria, con la cara desencajada por el hilo musicalatronador tuvo que elevar la voz. -"Nohay problema, puede volver luego, siga la avenida hasta el final y a la derechaen una placita hay un estudio de fotos" -.

Te gusta elmmm,
Te traigo el mmm,
Y Lorna a ti te encanta el mmm,
Qué rico el mmm,
Sabroso el mmm
Y a ti te va a encantar

El Policíachulito, hundía cabizbajo su cabeza en el periódico como diciendo "Nopienso pringarme en esta situación tan patéticaaaaaa".

No doyningún valor al aspecto exterior de las personas, pero no pude evitar mirar endirección de aquel desatino musical para quedarme boquiabierta ante la falta debuen gusto y decencia. El grupo dejóvenes parecía recién sacado del videoclip de la canción o de una discoteca horterade Panamá. Las mujeres llevaran microfaldas mostrando bragas y muslamenescoltadas por "papichulos" musculosillos con calzoncillos asomando pordoquier.

Caminandohacia la placita se extendían los cutrebares de la zona, que olían a fritanga ybayetas manoseadas con jubilados que tomaban el café junto a los que podían pasarpor figurantes del mercado de abastos de Guayaquil..

Y entoncestodo ocurrió, a la salida del estudio de fotos reparé que nos aguardaba unabanda sonora alucinante. Decenas de coches tuneados aparcados sonaban condistinta música, pero con un ritmo común machacante y alienador : PÚN,PURUMPUMPÚN, PURUMPUMPÚN, PURUMPUMPÚN, PURUMPUMPÚN, ¡PÚN, PÚN, PÚN, PÚN! ( yvuelta a empezar). A partir de ahí, la diversidad de la letra de lo que ellosllaman "Reggaeton" variaba, "Damemás gasolina" "Soy tu gatita""Perrea, perrea". ¡¡¡¡Estoya era demasiado!!!!

Aclaro deantemano que no sufro ningún tipo de trastorno esquizoide, pero juro que fueentonces cuando me pareció ver salir de los portales, cual zombies, a cientosde tías con melenas larguísimas, uñas largas, tacones de plataforma, tangas aldescubierto meneando sus caderas en mitad de la plaza mientras que tíos tipoPitbull las agarraban lascivos de las cinturas al ritmo de movimientospélvicos. Los jubilados abrían la boca de gusto y sus señoras indignadas sesantiguaban.

"Si es verdad que tú eres guapa,

yo te voy a poner a gozar

tú tienes la boca grande

dale ponte a jugar"........

-"Mamá, ¡¡¡¡mamáaaaaaaaaaa!!!!,¡ahora sí que has visto a la bruja!"-

El eco de Tannhäuser (Parte IV)

2011-07-25T22:24:00.004+02:00

(Nota de la autora: recomiendo dar al Play del vídeo mientras se lee el relato).

Resumen de capítulos anteriores

(Elena ha estado investigando algo de gran interés.Repentinamente parece que ha fallecido en un incendio, pero viaja en un trenbuscando a su confidente y a la persona que llenó su corazón durante un tiempo,un misterioso personaje llamado "Pellegrino". El tren es detenido ysecuestrado en Perpignan por un grupo de terroristas que portan máscarasextrañas. Elena agotada, duerme en el suelo del andén mientras otros viajeroscomo ella esperan. Cuando despierta se da cuenta que lo que ella creía que eraun sueño de fuegos artificiales fueron disparos, todo el mundo había muerto enla Estación. Mientras tanto, en España, la policía forense descubre que Elenano está entre los cadáveres del incendio. Mientras, en su huída por las callesde Perpignan descubre que ha habido una gran Huelga General y un plan entre dosgrupos enfrentados Anónimos y Ocultos para hacerse con el poder en Francia.Decide seguir el curso de su viaje en busca de Pellegrino pero uno de losenmascarados se interpone en su camino y abusa de ella. )

RELATOS

CAPÍTULO IV

Parte de atrás de una lámina de John Williams Waterhouse.The Lady of Shalott. Lápiznegro Staedtler encontrado en el salón del edificio destartalado donde nosescondíamos.

"Pobre de mí. Deseo abrazar lamuerte ahora que nunca más volveré a ver tu rostro. Sólo con imaginar que no contemplarémás tus bellísimos ojos ni tus labios tornan mis suspiros en agónicos lamentos.Te amo, te amo, ¡vuelve!. Mi corazón está rodeado de una mano negra que lo aprietay lo desangra cada vez que pienso en ti. Me muero amor mío. ¿Por qué me ignoraste? ¿Porqué no volviste?. ¿Porqué encendiste mi llama si no me amabas? ¿Si nuncavendrías a rescatarme?.

No te darás cuenta, no echarás de menos mi ausencia...Siento el suavesonido de mi barca a través de las aguas tranquilas en una tarde que vasucumbiendo, es un viaje sin retorno, velas hermosas que se apagan a mi paso,este es mi último viaje. Te marchaste,Lancelot, sin saber el daño eterno que me habías ocasionado."

No sé bien porqué escribí esto. ¿Tendenciaal suicidio? Supongo que era causado por el shock postraumático. Me habían violado y yo había pensado en ti yen la escena de amor de Blade Runner. Seguramente cualquier psicólogo diría queno era una reacción normal, probablemente las consecuencias del inmenso dolorque me habían infringido llegarían mucho más tarde.

No era el momento de pensar en eso. Mi verdugo me había traído agua en unabotella abierta y un trozo de pizza fría. Y yo lo odiaba a muerte al tiempo queempezaba a sentir cierto síndrome de Estocolmo. Era el momento de hablar. Lección número 1 de las clases deCriminología "Intentar provocar empatía en tu verdugo". Maldije lovaga que fui: mi francés, antaño impecable y perfecto, estaba oxidado, siempreque había tenido oportunidad de hablar la lengua de Verne echaba mano delinglés por pura costumbre.

Le indiqué que se aproximara...Cuando volví a sentir de cerca su aliento experimenté un asco y un rechazoinfinito: deseé gritar y salir corriendo. Tuve miedo. Sus ojos estabanencendidos. Pero prevaleció mi parte cerebral.

"J'ai raté mon train pour Milan". Inicié, ytratando de no olvidar la regla de no traducir sino hablar el idiomadirectamente desde mi psique, fuiexplicando a aquel bastardo mi odisea.Las lágrimas brotaban, no podía evitarlo,le supliqué ayuda y misericordia, le conté que nopertenecía a ningún grupo subversivo y que sólo deseaba marchar a Italia dondese encontraba la persona que anhelaba conocer. Por primera vez mencioné queestaba enamorada de ti.

El hombre sintió pena. Lo noté. Desde entonces nunca volvió amirarme a la cara. Me contó que era miembro de la Policía Militar de losOcultos y que habían tomado la ciudad. La Huelga General había surgido despuésde días de desabastecimiento de supermercados, farmacias y almacenes. El dinerose había acabado días antes. Se habían quedado sin agua de suministromunicipal, fallaban los transformadores eléctricos y por eso habían tenido queactuar violentamente. Me quedé sorprendida, no había escuchado nada en lasnoticias. Miraba al vacíocontinuamente con desconfianza, sacó una pistola y apuntó a la ventana. Traslos saqueos a tiendas de barrio, prosiguió, concentraron a la población enestadios y lugares abiertos y saquearon viviendas en busca de víveres. Esohabía ocurrido en toda Francia, fue elpistoletazo de salida y en España, el resto de Europa ya estaba pasandolo mismo. El hombre miró hacia mi lado y dijo señalando con la pistola"¡En Italia claro que también,pero allí son los Anónimos!". ( Fue entonces cuando recordé quetenía un hijo de dos años y un sentimiento helado de culpabilidad recorrió misvenas). La gente estaba desesperada: comía lo que podía: ratas, palomas, gatos,perros, plantas... La ciudad sehabía vuelto imposible.

"¿Sabe quécomerá la gente cuando acaben con esosanimales? Me preguntó mirando miszapatos. "¡Dios mío, esto va más rápido de lo normal! ¡Necesitoun teléfono!¡Tengo un hijo de dos años!" El hombre bajó la cabeza y en aquel instante me quedé horrorizada.¡No recordaba ningún número!. No podía saber nada de él. "¿Tienen acceso a internet" El hombre meneó la cabeza y susurró "Cibiste"...¿Radioaficionado....?.

"Si quiere llegar a Milán, hágalo antes de que las cosas se ponganpeor. ¡Vámonos, conozco alguien que le puede ayudar!."Sorprendentemente parecía haberme tomado cierto respeto, algo proporcional al escaso grado de simpatía que yo iba sintiendo hacia él. Algoextraño sucedía. Pareció detenerse en la puerta y volví a sentir miedo. "Oiga, en la guerra no hay reglas, aveces....cometemos actos animales". Antes de salir del edificio señalóla lámina de Waterhouse que yo guardaba en el bolso. "¿La conoce? ¿Sabe el nombre de la Dama?"Lady Shalott se llamaba ELENA. Murió por no poder alcanzar a su caballero. Usted probablemente morirá buscando el suyo.¿Elena?¡¡¡Es mi nombre!!! Algo extraño volvió a revolverse dentro de mí. "Soy Didier, era profesor deArte".

Seguí sus pasos muerta de miedo en mitad de la noche. La ciudadestaba desierta, no había luces y de lejos se oían disparos y lamentos humanos.Tuve que darle la mano para no tropezar y sentí ganas de vomitar, pero no mequedaba otra opción. "Cuandolleguemos al sitio usted no hablará, yo diré que es enfermera y usted actuarácomo si lo fuera, no lo olvide".

Fue una estupidez, pero recordé laPelícula de "El Paciente Inglés", y me imaginé que yo te cuidaba,mientras yacías enfermo, que yo podría curar tus heridas. Que yo te escuchabasin electricidad, sin pantallas de ordenador por medio, en directo. Y tuve unmal presagio... ¡¡Pellegrino!!

El eco de Tannhäuser (Parte III) por Asunción Varo

2011-06-30T20:28:00.003+02:00

Resumen de capítulos anteriores

RELATOS

CAPÍTULO III

------------------------------------------------

Nota 5: Borrador del Informe forense a la Policía Judicial para lasupervisión del mismo antes de envío a Juzgado. Entre las conclusiones seencuentra el hecho de que ningún cadáver pertenece al de Elena Madariaga.

El médicoforense apretó con fuerza los dedos sobre sus ojos, arrojó las gafas sobre lamesa y suspiró. Estaba exhausto. Para colmo el ambiente se acababa devolver muy tenso.

"A ver cómose lo explico"- repitió lento y con tono grave. El comisario lomiraba altivo y negó violentamente con la cabeza: -"No, joder, a ver sideja ya de tomarme el pelo"-.

-"Mireusted, no me toque los cojones, me estoy saltando el procedimiento por hacerleun favor, mi informe puede ir directamente al Juzgado sin tener que despacharcon policías arrogantes"-. El comisario se mojó rápidamente los labios conla lengua, en un fugaz ademán se sentó y golpeó nerviosamente los dedos sobrela mesa.

El forense lomiro con expresión grave: "Por última vez: el fuego actuó durantemucho tiempo en la planta y se alcanzaron temperaturas tan elevadas que loscadáveres estaban irreconocibles, con alteraciones muy marcadas en las partesblandas y casi todos con afectación ósea.."- El comisario seguía consus ojos inmóviles en un punto perdido.

El forense lomiraba de reojo -"Es lo que en nuestro argot llamamos carbonización cadavérica,aparecen todos en la misma postura de boxeador, retracción de los tejidos,color negro, elevado nivel de carboxihemoglobina en las víasrespiratorias..."- El comisario se levantó de repente y se inclinócon una expresión amarga hacia el hombre del sillón, -"¿Le importaríaahorrarse ese tipo de detalles? ¿Podría centrarse en el caso de ElenaMadariaga?"-.

-"Las fichas dentales han sido determinantes en todos los casos, perola de Madariaga ..Mire, ningún cadáver se corresponde con las radiografíasaportadas por la familia... El único cadáver sin identificar no es el deella..créame. El cadáver es de otra persona..-.

En aquel momento, fuera del edificio se oyó un estruendo, seguido de variosdisparos que dejaron mudos a los dos hombres. El policía, tras quedarse inmóvilunos segundos reaccionó saliendo veloz por la puerta, pero antes se volvió ymiró sobrecogido al médico:- "¡¡Márchese a casa cuanto antes y encienda laradio, no salga hasta que Protección Civil avise!!.... Están actuando antes delo previsto, salga de aquí con cuidado, no se fie de nadie...".- Elforense se quedó sólo, inmóvil muerto de miedo y se acordó por un momento delas historias de la Guerra Civil que escuchó de niño..

Papeles del suelo de las calles de Perpignan. Bolígrafo negro prestado

Las lágrimas me volvieron la vista borrosa, tenía ganas devomitar pero llevaba horas sin comer ni beber, así que sólo salían arcadas demi estómago mientras huída cautelosa de la Gare de Perpignan. Loúltimo que vi fue el reloj de la estación...marcaba las 7 y 10. Unpellizco agarró mi corazón, a esa hora mi tren ya hubiera parado enBardonecchia rumbo a Milán...

El aire era frío, pero olía a quemado, hierro y metal, el escenario era apocalíptico,había sido sin duda una Huelga General salvaje, las calles estaban llenas defuegos moribundos y muebles desmontados que se esparcían por las aceras.

Vi un folleto roto en el suelo "GRÈVE GÈNERALE" y empecé atraducir en voz baja..."HUELGA GENERAL EN TODA FRANCIA PARA EL DIA 5DE OCTUBRE. El Gobierno será derrocado, las Fuerzas de Seguridad entregarán lasarmas a las Nuevas Guerrillas de los Ocultos (...)" ¡Eran ellos!, Pensé, ¡Pellegrino!..De repente retumbó una voz como un eco-"Hey toi!!, Qu'est-ce que tufais là?"

Sentí un pánico atroz, un hombre con una de esas máscaras tristes apareciópor la esquina derecha de una calle angosta y me hizo señas para que me parara.No sabía cómo actuar, me escondí rápidamente en el primer portal abierto queencontré y subí demencialmente las escaleras. Oía el ruido fuerte y rápido desus pisadas y mi corazón se desbocó..Lo único que pude hacer es gritar altiempo que me topaba con la última puerta del ático, cerrada. -"¡NOOOOOOOOO!"-.Sentí que una mano me tapaba la boca y la otra me agarraba violentamente elpelo, intenté defenderme pero fue en vano.

Dejé deresistirme y fue entonces cuando me tapó los ojos con un pañuelo sucio que olíaa gasolina. No me habló, me agarró dolorosamente por la parte de atrás delcuello y me dirigió escaleras abajo, y, mientras a tientas descendía veloz,sentí cómo se abrían ante mí abismos infinitos de negra oscuridad. Caí al sueloy rodé varios peldaños.. El hombre enmascarado soltó una carcajada que sonóhueca bajo la careta. Y...no me dejó levantarme en ese momento. Empuñó supistola en mi sien con fuerza y sentí un dolor insoportable, el corazón estabaa punto de reventarme por dentro. Echó todo su peso sobre mí y el plástico de sumáscara rozó sobre mis mejillas, fue entonces cuando empezó a manosear mismuslos y a subir poco a poco la falda a mi cintura. Por fin, me habló. Sentícómo se quitaba la máscara y la piel sudorosa de su cara rozaba mi barbilla, yoseguía con los ojos vendados... -"Est-ce que tu ne le saispas déjà? Ceux qui nerespecteront pas les règles seront sévèrement punis"-. Me quedé paralizada, ¡por favor! esto no me podía estar ocurriendo amí. Me colocó las manos bajo mi espalda y abrió mi camisa. Justo entonces, trasrasgar mi ropa interior, agarró fuerte mi cintura y me embistió penetrando enmi cuerpo. -¡No, no, nooooooooooo!- Sentí un dolor indescriptible que no sóloera físico sino muchísimo más profundo, mi alma se estaba rompiendo en milpedazos. Lo que más me hería era la humillación. Sentí entonces el frescordulce de mis lágrimas rodando sobre mis mejillas y pensé que, a pesar de todo eldolor infinito que alguien pueda sentir en el peor momento de su vida, siemprequeda un resquicio microscópico de consuelo...Pensar en ti, en lasHistorias de amor nacidas en hermosas circunstancias extrañas y futuristas...Ysonó en mi alma la música de Vangelis que escuchamos a la vez, el día que mehablaste de Tannhäuser..

-Hey pequeña¿Qué piensas ahora?

-Pienso en queesto se va al infierno y nosotros lo único que podemos hacer es adaptarnos.Tampoco es algo tan nuevo. La historia es cíclica, les tocó a nuestros abuelosy ahora nos va a tocar a nosotros.

-Y ¿cómo creestú que será el mundo en el futuro?

-Jajaja Pellegrino¿Cómo te gustaría a ti? . Bueno, pues supongo que siendo realistas, muyasiatizado.

-Pellegrino noes mi nombre, pero ¡en fin! ¿Te refieres al mundo asiático de Blade Runner?.

-No me puedocreer que te guste también esa película. ¡Es mi preferida!.

-¿Conoces lareferencia a la "Puerta de Tannhäuser"?

Es unabellísima metáfora de la película cuando va a morir el replicante. «Yo he visto cosas que vosotros nocreeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillaren la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos seperderán... en el tiempo... como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir».

Sin embargoTannhäuser ahora es usado como símbolo de la dualidad entre Anonymous yOcultos, ambos movimientos mundiales cibernéticos son peligrosos por creerse enposesión de la verdad y sentirse los adalides únicos de la virtud, entre losvicios incorregibles del ser humano (el Monte de Venus) y la moralidad extrema(el Papado), y esto es lo que nos va a provocar una gran guerra mundial sí osí.

-No me estoyenterando muy bien de qué tiene que ver Tannhäuser con este asunto que tratamosde los movimientos cibernéticos. ¿No es una Ópera de Wagner? ¿Monte de Venus?¿Papado?.

-La leyenda enla que se basó Wagner para su Ópera, cuenta que Tannhäuser era el típicojuglar y poeta de la época, se comportaba como hacen muchos hombres inseguros:necesidad constante de flirteo, coleccionar mujeres, orgías, etc..en un lugarllamado "Monte de Venus" (Venusberg en alemán) con toda la simbologíaque de ahí te quieras imaginar.

-Sí, claro,Monte de Venus, lo voy captando, sigue.

-Quisoredimirse y visitó al Papa, pero cuando éste escuchó la cantidad de pecados queel poeta había acumulado, no le perdonó y expulsó. El Papa fue excesivamenteduro con él. Por eso te hablaba de los dos extremos.

-Para un pocoPellegrino. Es que...Me estoy acordando de Blade Runner. Oh, la historiade amor entre Ricky y Rachael es tan hermosa...Y esa música de Vangelis.

-Sí pequeña,es una gran película. :)

-Rachaelquiere ser normal, parecerse a las mujeres de la familia de Ricky, la mujer delpiano...No quiere ser ya replicante, está enamorada...Acabo de poner el discode Vangelis y escucho el Tema de Amor.

-Vaya Elena,de nuevo telepatía, lo llevo escuchando ya hace un rato....

-¿De verdad?pues tal y como me estabas hablando estaba convencida de que escuchabas laÓpera de Wagner.

-No pequeña,¿no lo sabes ya? te leo a ti, y escucho el tema de amor de Blade Runner.

-Ay, qué felizme siento ahora....¿Puedo decirte una cosa?

-No, Elena, nola digas.

Toc, toc, ¿Quién soy? sonriendo a la vida.:)

2011-06-23T18:47:00.000+02:00

En unos días cumpliré 37 años.

He vivido muchas vidas. He sentido lo que es ser rica,pobre y de clase media. He vivido en la abundancia y he llegado a sentir la tristeza e impotencia que sesiente cuando no se llega a fin de mes. Y en todas esas vidas, buenas y malas, fui optimista y sonreí. Recuerdo la escena, entonces era una estudiante sin apenas dinero, yo iba con mi bicicleta de vuelta a casa por Mill Road (Cambridge) y el dueño del Kebaq que había al principio de la calle me saludaba siempre "How are you smiling girl?".

Estudié una carrera en materia de Letras y finalicé mis estudios de Técnico Superior en materia de Ciencias, cuatro Másters de Postgrado y acabaré ahora un Doctorado. Sin embargo, si algo me hizo feliz fueron los premios que gané de niña dibujando o cuando salía de actriz en las obras finales de curso. Soñaba con ser titiritera y recorrer con mi circo todo el mundo. Quizás por ello decidí aprender tres idiomas y chapurrear algunos más. Luego torné al deseo de una vida algo más burguesa, me preparé oposiciones y aprobé, pero ya cansada, me juré no sentarme nunca más ante un libro sabiendo que nunca lo iba a cumplir.

Hevisitado muchos países, se han acercado a saludarme un papa beato, un Primer Ministrobritánico, un entonces futuro Presidente español y un Heredero de la Corona. He abrazado a empresarios pudientes, a emigrantes, a pobres y prostitutas. He gastado toda mi paga de colegiala en comprarle "estampitas" a un vagabundo y he llegado a derrochar 600 dólares en cenar una noche en una isla privada en Las Maldivas. He ejercidomúltiples oficios, he pasado de ser una pobre washing-up que limpiaba cocinas repletas de vísceras de cerdo y fregaba ollas llenas de puré a recibir como abogada a clientes millonarios en mi despacho, y en medio de todo ello, he ejercido de azafata, echadora de cartas, dependienta, camarera, monitora, secretaria, actriz, traductora, parada y profesora. He sido tímida y he sido descarada. He sido gorda y he sido delgada. Y algo muy hermoso: he sido mamá.

¡Me gusta el olor del mar, tocar la guitarra, pintar, componer poesías, el sabor del buen vino, cerrar los ojos cuando estoy en un columpio, bañarme de noche cuando la luna me mira, los ojos de Sofía y los de su papá, el pelo de mi amiga Olga, el color verde, curiosear en todos lados, abrazar a mis amigos!...He leído infinidad de libros, he escuchado música maravillosa, he asistido a Óperas, Teatros, conciertos, cines y a manifestaciones.

He sido lo que siempre soñé: ciudadana del mundo. He sido estudiante en Universidades nacionales y extranjeras, hippy con piercing en Portobello y pija que navega en barcos privados. He ejercido de "ludópata" en un Casino Las Vegas, he jugado a ser "poeta" en los cafés de Viena. Me he casado lejos de España. Me he disfrazado de trajes folklóricos de España, Alemania, USA y Japón.

He caído y me he levantado. He llorado, he reído y me he llegado a desesperar. He amado y nunca he odiado. Mi vida se ha compuesto de instantes felices y de momentos tristes. Y sin la unión de ambos polos, nunca hubiera comprendido el sencillo sabor de la alegría al meter los pies en el mar, o la emoción que se siente al ver la escena final de "Cinema Paradiso". Lo más maravilloso que me ha ocurrido en la vida NUNCA ME COSTÓ NADA ¿No merece que le sonriamos siempre?.

El eco de Tannhäuser (Parte II)

2011-06-19T08:33:00.005+02:00

CONTINUACIÓN DEL CAPÍTULO I por Tatun Varo.

Diario de anillasnegras. Bolígrafo Pilot frixion ball.

Extracto del mensaje de30 de noviembre de 2010

-(...)

-¿Cuál es tu verdadera identidad? ¿Pellegrinoverdad?

-¿Importaeso ahora mucho Elena?

-No, supongo que no, pero, ¿sabes? Lo necesito..¡Hascambiado toda mi vida, hemos compartido mucho!...Me lo debes, algún díanosotros....

-Ya,bueno, fue algo imprevisto. Céntrate y valora la información que te estoydando.

-Sí. ¿Y cómo sabes si yo puedo hacer algorespecto a esto?

-¿Puedesevitar lo inevitable?

-No, claro que no. No lo sé... ¿Porquémezclaste la poesía con esto? Eso me ha complicado bastante ¿Tenía algo quever?

-¿Dequé crees que está hecha la vida Elena? ¿Piensas que sólo de datos y sucesospuros? Tenemos alma..

- No sigas por favor. ¿Cuándo se suponeque estallará todo lo que me estás contando?.

-Esimposible saber la fecha exacta, los movimientos son imprevisibles, manejamostiempos aproximados, probablemente en mi país antes de Navidad..

- ¡Entonces! ¿Ya?

-No,del año que viene.

-Nos queda tiempo.

-No,pequeña, desgraciadamente apenas hay tiempo, ojalá nos hubiéramos conocido antes,pero es demasiado tarde.

-Sólo tengo ganas de decirte...

-No, no digas nada. Es tarde, descansa pequeña. Buona notte. Ich werde dich vermissen.

- :(

Nota 4: Faltan hojas quefueron arrancadas del cuaderno de anillas negras de Elena. Llama la atenciónque estas supuestas conversaciones por internet fueran manuscritas por ellamisma y que, para mayor comodidad, no las imprimiera directamente. La policíainformática rastrea aún el disco duro de Elena en busca de pistas sobre esteasunto.

Servilleta de la cafetería de la estación.Bolígrafo negro prestado.

El vaivén suave del tren causaba en mí el efecto de una cuna protectora, unasensación cercana a la del vientre materno, consuelo insólito en aquellosinstantes. Desorientada yo, vagaba sin cesar por los pasillos de aquel Tren-hotel¿ cuánta tristeza cabe en el alma? el presagio de que no compartías mi huida sellamaba insomnio.

Eran las nueve y media de la noche, un frío mudo y umbrío penetró violentamentepor las puertas automáticas del tren antes de que éstas se cerraran de golpe. Elcartel de la Estación de Figueres desaparecióante mis ojos..Próxima parada: Francia, pensé, y un ligero alivio acarició mi garganta.

CAPÍTULO II

Servilleta de la cafetería de la estación.Bolígrafo negro prestado.

Apenas había pasado poco más de una hora cuando el tren paró bruscamente. Elsilencio sólo duró unos instantes. En la lejanía se oían los ladridos de perrosdesbocados y altavoces confundidos vociferando en francés.

Una voz femenina, que parecía estar dando órdenes, completaba la orquestade clamores. En el interior del tren todoel mundo había salido de las cabinas y copaba las ventanillas de los pasillos: apocos metros de nosotros, parecía dibujarse el contorno de la Gare TGV de Perpignan, pero ésta estaba casisin luz. Los megáfonos de la estación parecían haberse vuelto locos y repetían insistentementela misma frase. La oscilación de varios fuegos inundaban las vías. Un grupo dehombres, vestidos de azul y ataviados con linternas, se dirigían a paso rápidohacia nosotros.. Fue entonces cuando el caos se apoderó del interior: sentí cómo el verdugo del miedo y la prisa seextendía sin pausa entre los viajeros. Todosintentaban recoger lo más rápido sus maletas. En las cabinas, familias enteras arrojabanlos pijamas al suelo mientras se vestían apresuradamente. Las desbordadas azafatascorrían despavoridas por los pasillos y aun así, me dejaban el suave olor desus perfumes. Fue entonces cuando me dicuenta de que mi único equipaje era el bolso de "ella". Aquella mujer que me dijo "Niña, lloraahora". Mi destino caótico se había mezclado para siempre con el suyo. Descanseen paz.

Efectivamente, los "hombres de azul" dejaron claro que nadie debíapermanecer en el tren. Portaban máscaras grotescas que emulaban unaextravagante mueca de tristeza y llanto. Era la antítesis total de aquelantifaz que apareció en la mítica película de "V" de Vendetta.

Y en aquel instante reparé que el primer aviso de Pellegrino estaba a puntode cumplirse.

Apenas había luz, improvisadas trincheras desviaban nuestro paso mientras atravesábamoslas vías con mucha dificultad, de vez en cuando tropezábamos irremediablemente.Los niños lloraban con el lamento sordo de haber sido despertados en la mitadde su sueño. Y todo el mundo comentabalo sucedido con teorías contradictorias. Los "hombres de azul", que noshacían señales con la linterna, increpaban nuestra torpeza con bramidos: "Allez,allez!!!!!!!!". Algunos viajerosse encararon con ellos y fue cuando sentí un pinchazo fuerte en mi interior. Unode los enmascarados sacó una pistola y apuntó al grupo. Nos amenazaron.

Nos concentraron en un andén inhóspito junto a cientos de pasajeros procedentesde otros trenes. Alguien había logrado por fin desconectar los repetitivosmegáfonos. Abrumados y fatigados, observamos en silencio cómo una mujer menuda, conmáscara e uniforme azul, iba subida ahombros de uno de los amenazadores. Fue entonces cuando se nos aproximó, y,señalándonos enérgicamente, clamó en castellano:

"Están en territorio francés bajo alerta máxima. Quedan obligados a respetarnuestra Huelga General. Por su seguridad sigan nuestras instrucciones y todosaldrá bien. Podrán usar los baños y beber agua siempre que pidan permiso yvayan escoltados al interior de la estación. El resto del tiempo deberánpermanecer en el andén. Tenemos órdenes de disparar a cualquier persona que nose adapte a las reglas establecidas. Por último: pernoctarán aquí en el andén,sólo permitiremos dormir en el interior de la estación a los niños y mujeresembarazadas. Mañana esperamos los suministros de comida. "Plutôt mourirque faillir!!!!".

Por primera vez en mi vida las piernas empezaron a dejar de responderme. Nodudé entonces en echarme sobre el frío suelo de cemento y acurrucar mi cabezasobre el bolso. Me sentí derrotada. Ni siquiera me salían las lágrimas. Unaterrible anestesia en forma de sueño comenzaba a hacer mella en mí. Algunos intentaron socorrerme pero rechacé toda ayuda. ¿Y si eraeso lo que necesitaba? ¿ Y si ya daba igual todo? Por primera vez no sentíempatía por nadie. No quise saber nada del universo y cerré mis ojos. Aquelloera el infierno, una especie de secuestro colectivo pero, sin embargo, esasensación de que alguien me controlaba y velaba mis movimientos me reportó unextraño efecto de seguridad. Y justo, a esa misma hora, en otros tiempos, seabría ante mí la ventana en la que entrabas en mi vida.

Diario de anillasnegras. Bolígrafo Pilot frixion ball.

Extracto del mensaje de 1de enero de 2011.

-(...)

-Aún está el cielo iluminado, es muy hermoso, en cuanto terminó de sonar elreloj, me he asomado a la ventana y he estado contemplando por unos minutos los fuegosartificiales.

-¿Dónde vives Pellegrino? Aquí también hayfuegos y petardos. La gente sale a la calle a celebrar el Fin de Año. Se oyenmuy cerca, deben de estar tirándolos aquí abajo en la calle.

-¿Y qué más da dónde yo viva Elena? Vivimos en el mismo mundo, en el mismo día, ala misma hora, lo importante es que hemos tenido la suerte de ser coetáneos yde que nuestras vidas se cruzaran.

-Cierto, y me siento afortunada por ello.

-Los fuegos artificiales simbolizan el techo de colores felices que elhombre busca a través de su destino, ¿cuál crees que será el nuestro Elena?

-¿A cuál te refieres? ¿Al que nos espera a todo el mundo o sólo a ti y a mí?¿Quién lo puede saber?

-¿Sigues oyendo los fuegos?

-Sí, y.. ¡estoy empezando a sentir miedo!,no te lo vas a creer, pero los están echando tan cerca que parecen que van aalcanzarme de algún modo.

-¡Pues ten cuidado Elena! Ponte a salvo, no quiero que nada te ocurrapequeña.

Folio sucio encontrado en la Estación de Perpignan. Bolígrafo negro prestado.

Mis ojos se abrieron al instante.

Era un día soleado en la Estación. El silencio era sepulcral, tragué salivay sentí una descarga de sabor fuerte a hierro y a pólvora. Algo horribleempezó a sacudirse dentro mí, pero, aunque mis sentidos se habían percatado de todo, mimente aún no entendía nada.

Todo el mundo dormía a mi alrededor, pero mi corazón latía demasiadofuerte, me levanté y empecé a sortear a los viajeros tumbados hasta que miszapatos se inundaron de interminables charcos de sangre. ¡¡Estaban todos muertos!!

Un imprudente grito de dolor brotó de mi alma, y, aunque mi garganta y miboca estaban a punto de estallar, éste se ahogó instantes antes de salir alaire. Sentía un pellizco tan doloroso en mi pecho que creí que iba adesfallecer. En medio del espectáculo más amargo y desolador que podía imaginar,me hallaba yo, desorientada, muerta de miedo y temblando ...Lo único que podía pensaren aquel instante es que....Soñar contigo me había salvado la vida.

Señor Borbón: respete mi opinión, gracias.

2011-06-14T12:38:00.002+02:00

Se llama Laura Pérez, pero su nombre podría haber sidoperfectamente el mío o quizás el tuyo. Laura Pérez somos muchos ciudadanos.Evidentemente no somos todos, pero sí una mayoría que coincidimos con ella máso menos en edad, nivel de estudios, vivencias, conciencia y quizás no en suscreencias, pero sí podemos tener alguna opinión en común.

Somos muchos ya los que no estamos obligados a creernos laversión oficial de cierto episodio histórico, que nos han vendido por activay pasiva, con el fin de justificar unsistema político heredero directo de la dictadura franquista. Somos muchos losque al estudiar Derecho descubrimos que la Monarquía fue introducida concalzador, y blindada con 3 candados en una Constitución que no había másnarices que votar si nuestros padres y abuelos querían iniciar una supuestaDemocracia. Somos muchos los que nos consideramos mayorcitos para que nostengan que censurar o endulzar todas las noticias procedentes de la Casa Realcuando son servidores públicos y por ello deberían situarse bajo la supervisióny fiscalización ciudadana. Esa diferenciación artificiosa e interesada tieneluego consecuencias absurdas e injustificables como que a cargo del ErarioPúblico quizás se tuviera que llegar a adquirir revistas italianas para evitarque los españolitos vieran en su portada las reales posaderas desnudas de unrey en un yate o que agentes de los Servicios de Inteligencia de mi país tenganque, presuntamente, cometer un delito de allanamiento de morada para,presuntamente, robar los vídeos con las que una famosa actriz pretendía,presuntamente de nuevo, chantajear al personaje, cuando todo el mundo sabía de quién setrataba.

Si estuviéramos en una Democracia Real yo tendría derecho aenterarme del coste de muchas operaciones pagadas con mis impuestos. Somos muchos los que reclamamos claridad en las cuentas y en lagestión presupuestaria de la Institución y nos encontramos con informaciónconfusa y escasa. El hecho de que exista una Corte de chupópteros, lameculos, serviles políticos deseosos de jubilarse con título nobiliario,enchufados, acomplejados, torpes legisladores, ciudadanos pasotas y en general personasque sufren una especie de Síndrome de Estocolmo que los hace sentirse dichosossintiéndose leales súbditos no ayuda a que exista transparencia en estosasuntos. Nadie debería ser más que nadie pero parece que el masoquismo abunda.

También parece que es difícil de entender que estas personas sonciudadanos como tú y como yo con sus miserias. Quizás cueste entender que losque hemos tenido acceso indirecto a algunos de ellos por circunstancias de lavida, a lo mejor sabemos si son o no clasistas y qué es lo que piensanrealmente de esa masa ciudadana que tanto les aplauden, les llaman guapos y sedesgañitan defendiéndoles. Igualmente, los que hemos viajado y conocemosmás idiomas que el inglés hemos podido leer la prensa libre de otros países yenterarnos de noticias que aquí en España serían censuradas ( ¡en plenaDemocracia!) y por ende, manejar información que nos hace hablar con un mínimode conocimiento de causa.

La última moda es defender a la Monarquía por aquello de que almenos no son tan nefastos como se ha demostrado que son los políticos elegidospor el pueblo. ¿Lo sabemos de verdad? La respuesta es NO. A los políticos seles puede investigar y juzgar ( menos mal) pero está claro que sobre la CasaReal no hay transparencia mediática, siendo así, nadie posee los suficienteselementos de juicio para opinar sin conocimiento de causa.

Así que señorFelipe de Borbón, usted no debe menospreciar la opinión de una ciudadana que aldirigirse a Usted fue educada en sus planteamientos y usted no debería haberlecontestado molesto que lo hizo para "ganar su minuto de gloria".Laura Pérez somos muchos, y tenemos derecho a expresar una inquietud que, porotra parte, es democrática ( sus mentores le enseñaron Derecho Constitucional,así que sabe que es una aspiración absolutamente legal), en mi opinión de"plebeya" usted debería haber respondido con mayor rigor y respeto.La Institución que representa está mantenida con los impuestos de ella y conlos míos. El Servicio al Pueblo está dentro de su Oficio, aprenda a ejercerlocon seriedad y muchísima más humildad. Respete las opiniones de sus"súbditos" con elegancia y buena disposición. Un único gesto a favorde su redención fue cuando finalmente le estrechó la mano a Laura, por lomenos, ha aprendido las buenas formas del que han hecho uso sus antecesores,pero sin duda se trata sólo de eso, maneras estudiadas que satisfacían a unpueblo llano que ahora por fin está despertando.

Tatun Varo

El eco de Tannhäuser

2011-06-08T13:12:00.005+02:00

RELATOS.

El eco de Tannhäuser (Parte I) por TatunVaro

CAPÍTULO I

Diario de anillas negras. Bolígrafo Pilot frixion ball.

"Sentada ante una pantalla que vomitaba caracteres "googlianos" probé a apaciguar el dolor agudo de mi alma buscándote entre los mares infinitos de la red. Mis lágrimas frenaban mi visión después de entrecomillar lo poco que sabía de ti, tu nombre y apellidos. Me perdí entre mil entradas imposibles, entre tantos que se te parecían y vivían en los lugares más recónditos del planeta. Me inscribí en mil registros que prometían localizarte entre listas inimaginables de migraciones y de compañeros de Institutos extranjeros imposibles. Te busqué en las antípodas del bien y del mal y maldije la vida que me llevó a encontrarte en mitad del tráfico virtual. Busqué tu rostro entre los miles de millones de seres que un maldito rectángulo luminoso reflejaba ante mí a cada segundo, e inundé de nicotina mis pulmones pensando que aquello podría calmar mi ansiedad.

Esta mañana, mientras corría con desesperación entre las calles, sentí el olor a tierra mojada que los rayos y tormentas que se extendían tras de mí anunciaban entre nubes negras...Y al fin esperé que la solemne lluvia empapara mi tristeza y arrastrara de mí esa desazón que me estaba minando. Sabía que la frustración podría acabar conmigo. Era cuestión de tiempo"

Nota 1: Elena escribió estas palabras en su Diario el día 5 de octubre de 2011. Según testimonios de sus compañeros, Elena apareció en la oficina exactamente a las 8:13 de la mañana, no llovió hasta pasadas las 11:20 am de ese día. Elena debió imaginárselo, o quizás los hechos que relata ocurrieron el día anterior o fue todo un sueño.

"Yo era una simple empleada, nada más, alguien que aspiró a ser más y se quedó enmarcada en la nómina de la idiotez. Aunque irónicamente se trataba de ejercer mi inteligencia. Precisamente, en el momento crucial de mi vida, cuando te buscaba con desesperación, no supe estar a la altura y casi me volví loca por ello."

Nota 2: Se comenta que cómo le pudo suceder esta desgracia a Elena, era una mujer increíble, joven, alegre, trabajadora, buena esposa y madre de familia. Aparentemente Elena era una mujer feliz.

Diario de anillas negras. Bolígrafo azul BIC.

"LLega la tarde y la historia se vuelve a repetir, me convierto en la mejor actriz sobre la tierra, nadie sospecha, salvo mi hijo pequeño, que aprendió a leer en el interior de mis ojos. me mira reflexivo y me dice "No mamá, todavía no, no llores ¿vale?".

Nota 3: Elena falleció el día 7 de octubre de 2011 tras la explosión y el incendio posterior originado por un gran cortocircuito ocurrido en los Grandes Almacenes de la Plaza de la Misericordia a las 18:34 horas justo en la planta donde se encontraba. Los forenses aún no ha acabado con la identificación de los cadáveres. La policía judicial investiga aún las causas que originaron el siniestro.

Servilleta de la cafetería de la estación. Bolígrafo negro prestado.

"Sigo viva, con la única ilusión de encontrarte entre las tierras inhóspitas que saludan al paso del tren. Me transformé en una auténtica extraña, con hábitos desconocidos de los que tengo miedo de despojarme. Me confundo entre los pasajeros y de mi boca salen vocablos de idiomas desconocidos. Mirar al interior me intimida, es el recuerdo de la caída de la noche lo único que me une a mi infancia, ahí en la ventanilla de cristal, llena de huellas dactilares de antiguos viajeros, de labios de niños que besaron tu transparencia. Miro mis manos y sólo encuentro un vacío sin misericordia. Sucia, vacilante, escupo trozos de mis negras desilusiones. Te sigo buscando entre los rostros que me miran ahora con desprecio. A nadie le gusta mirar a una mujer con hábitos extraños, treinteañera sin maquillar, con pelo enredado, uñas sucias y ojos llorosos. Tengo edad para saber cuidar de mí misma. Me dio mucha pena aquella mujer, cuando me asió las manos, lo hizo con fuerza, porque ella lo entendió todo. Me dijo: " Niña, llora ahora". Sigo buscándote, ahora ya no es tan cómodo, el mundo real, aquel que nunca debí abandonar. ¿Dónde estás? ¿Dónde? ¿Dónde?."

Continuará...

¿Y A QUIÉN NARICES LE IMPORTA YA LA ÉTICA?

2011-06-06T20:43:00.002+02:00

Circunstancias personales me han llevado a reflexionar sobre aquello en lo que nos hemos convertido. Prácticamente, sin ánimo de acusar, y salvo muy honrosas excepciones, metería a todo el mundo en el mismo saco: hemos perdido el principio que debería regir todos los actos de nuestra vida: LA ÉTICA.

Nos arrebataron la Ética y nos la sustituyeron por el "consíguelo como sea", se mofaron de la "Curiosidad Intelectual" y la sustituyeron por un consumismo atroz, menospreciaron el esfuerzo y premiaron el factor suerte, nos robaron el arte de conversar y nos regalaron puntos para adquirir Smartphones, se rieron del Amor y antepusieron el placer efímero, nos robaron el gusto por la sencillez y nos deslumbraron con ostentación y marcas, nos despojaron de la Poesía y nos regalaron por la calle periódicos que sólo decían mentiras..

¿O es que nadie se ha planteado que todo este enorme caos, todo lo que está sucediendo actualmente en nuestra sociedad no es sino el resultado del fin de la Ética como eje director de nuestros actos?. Sin ella, movimientos ciudadanos como "DEMOCRACIA REAL YA" no tienen sentido, deberían ser sustituidos por el lema de "SEAMOS ÉTICOS YA".

Ciudadanos que hurtan, conductores incívicos, funcionarios improductivos, madres que animan a sus hijos a vengar a sus profesores o a practicar bullying, trabajadores que se escaquean del trabajo, empresarios que especulan, neonazis que amenazan, jefes que explotan a sus empleados, banqueros que roban, mujeres que buscan matrimonios de conveniencia, famosos que se sienten superiores al resto perdiendo humanidad, compañeros que traicionan para medrar, Jueces subjetivos, periodistas parciales, contribuyentes que engañan, dirigentes que malversan el caudal público...

Hoy he visto imágenes de jóvenes a puñetazo limpio en el seno de una Acampada que para muchos suponía un símbolo de Esperanza por un mundo mejor y sentí desolación. He comprobado con tristeza cómo antiguos compañeros míos que pasaron por la Universidad, profesores a los que admiré siendo estudiante y supuestos trabajadores y empresarios decentes, reclaman orgullosos el voto para imputados ante la Justicia y especuladores de nuestra Economía. Todas estas personas antepusieron sus intereses económicos o personales al bien social de la "RES PUBLICA". Pensé que era inaudito, pero recordé lo que sucedió durante la grave crisis económica en Alemania con el Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei (NSDAP), y entendí que se trataba simplemente de la Naturaleza Humana.

No es el momento de echar la culpa al sistema educativo, ni a la falta de interés individual o colectivo en adentrarse en la maravillosa y esclarecedora ventana que nos abrieron nuestros filósofos estoicos, epicúreos, San Agustín, Santo Tomás, Descartes, Spinoza, Kant o Hume sobre algo llamado "MORAL" y una vez asumido intentar actuar en consecuencia. ¿He de sentirme estúpida por intentarlo?. ¿Alguien aquí ha jugado a accionar la Variante de la Esperanza en el "Dilema del Tranvía" en vez de matar marcianitos?

Me quedo con la frase de More ""Toda nuestra dignidad estriba en el pensamiento. Esforcémonos, pues, por pensar bien: este es el principio de la ética."

Yo añado: PENSAR ES MÁS DIFÍCIL QUE ACTUAR. ACTUAR CON ÉTICA ES AÚN MÁS COMPLICADO.

Tatun