TINC GANES DE CRIDAR

Tengo ganas de gritar al destino, abrir mis brazos al viento en el borde de un acantilado sin final...Sentir cómo el viento azul ahoga mi voz, azota mi rostro, besa mi cabello...Quitarme los zapatos y caminar por la húmeda hierba celta...

Tinc ganes de cridar al mundo que soy pura, de carne y hueso, que el Amor pervive y que alguien me echará de menos cuando mis pies avancen y esté a punto de caer.

Porque la vida puede ser tan hermosa si tú existes al otro lado del mar...

Te despojaré de antiguos ropajes, del traje gris de la apatía, de la rutina de las horas muertas, aquellas en las que yo besaba tu anillo y sentía que Platón y Kafka se asomaban entre mis sábanas.

Cuando vengas, vuelve desnudo, maltrecho de mil batallas, como un guerrero argonauta que siente añoranza de mi pasado, de mi piel y desde arriba yo bajaré a la playa para besarte, reencontrarte, porque eres tú, mi vida, el que siempre existió al otro lado del mar...

Tinc ganes de cridar que anhelo ser niña a tu lado, deseo la paz, respirar gotas que empapen cada día nuestras almas..

Vuelve..Vuelve a mi vida...Come into my life..

NOS MIENTEN, MANIPULAN Y VIOLAN NUESTRAS MENTES.

Esto es repugnante, ya es el colmo de la desfachatez y obscenidad. Al menos antes guardaban medianamente las formas, pero esto ya ha sido el acabose.

Los mismos que se negaron a mostrar imágenes de la supuesta muerte de Bin Laden "para no herir la sensibilidad" (Pura patraña desde el principio al fin. Sí, TÚ,  deja de repetir como un imbécil "Yes, we can":  porque la fotito de Obama, Hillary, etc..mirando aquella pantalla es puro insulto a la inteligencia), pues bien, esos mismos son los que ahora EMITEN REPETIDAMENTE EN PLENO HORARIO INFANTIL el linchamiento público de Gadafi. Un macabro expectáculo que incluye sangre a borbotones, puñetazos, desgarramiento de miembros, arrastramiento y tirones hasta una agonía insufrible. 

Por si nadie se había dado cuenta, se trata de un MENSAJE AL MÁS FIEL ESTILO DE LA MAFIA CALABRESA:

Tomen nota "dictadores del mal" ¿ven? somos capaces de organizarles un final al más estilo Gadafi  o Mussolini SI NO NOS ENTREGAN POR LAS BUENAS SU PETRÓLEO Y SE EMPEÑAN EN NACIONALIZAN SUS RECURSOS NATURALES. ¡No hace falta invadirles, ya aprendimos la lección de Iraq, basta con financiar generosamente a sus opositores y GAME OVER!

(El "traidor Berlusconi" entregó 500 millones de dólares a los rebeldes libios a través de la petrolera italiana ENI para encontrar y asesinar a Gadafi y así asegurarse el trozo de pastel)

¿Pero todavía quedan ciudadanos inteligentes que no sabe quiénes financian y respaldan a esas hermanitas de la caridad llamados "REBELDES"? las multinacionales petrolíferas, la ONU, las fuerzas aliadas de la OTAN y los gobiernos que la conforman como USA, Francia, Italia, UK, España.. han apoyado y costeado a estos DELINCUENTES ASESINOS, Y VIOLADORES PANDILLEROS (peores que Gadafi)  denunciados por periodistas y agentes independientes de actuar impunemente como bestias inmundas ORGANIZANDO UNA SUPUESTA REBELIÓN CONTRA GADAFI Y MASACRANDO A CIENTOS DE MILES de niños, mujeres, ancianos civiles en Libia para abrir paso a las empresas petroleras que se repartirán el pastel, como ENI, TOTAL, BP, Shell,  Qatar Petroleum, Vitol, Halliburtons, Arbusto Energy (familia Bush), ExxonMobil, Texaco, Chevron ¿Repsol?...

Ahora todas las Televisiones se felicitan, los niños se montan en tiovivos en Trípoli, una chica musulmana sonríe ante las cámaras y con sospechoso perfectísimo acento de Oklahoma aclama: "¡por fin Libia es un pueblo libre!, estamos tan felices". En España aplauden, sonríen, son los mismos Jefes de Estado, políticos, ministros, expertos en Oriente subvencionados, que  hasta hace poco se inclinaban y retorcían hasta la altura de los cataplines del "cruel dictador" para mendigarle contratos favorables de petróleo y gas y permitir que éste colocara sus Jaimas hasta en el trasero de sus señoras.

El colmo de la HIPOCRESÍA Y DESFACHATEZ ha sido la ONU, supuesta garante de los Derechos Humanos en el mundo, que apoya  EL ASESINATO de cientos de miles de inocentes en Libia y en el resto del mundo, y anuncia que abrirá una investigación sobre el linchamiento de Gadafi ¿Nos toma por imbéciles? ¿Es mejor que hubiera muerto en la horca como Sadam Hussein?¿Nadie se acuerda de que previamente asesinaron a varios hijos y nietos de Gadafi? ¿Qué culpa tenían esos niños y bebés de tener a ese abuelo? Otra barbaridad. Estoy convencida de que al antiguo amigo dictador ya poco le podía importar la muerte, había perdido a su familia, a sus nietos. No entiendo bien el árabe, pero mientras lo linchaban no creo que pidiera clemencia sino una muerte rápida, un tiro de gracia quizás.  De sus nietos y de los demás miles de niños asesinados en Libia, lo mismo que en Irak ¿nadie se acuerda?. ¿DÓNDE ESTÁN LOS DEL "NO A LA GUERRA"? ¿SE ESCONDIERON IMPASIBLES Y SUBVENCIONADOS BAJANDO EL TELÓN DE TERCIOPELO ANTE EL ESPECTÁCULO BOCHORNOSO? ¿LA VIDA DE LOS NIÑOS LIBIOS TIENE MENOS VALOR QUE LA DE LOS NIÑOS IRAQUÍES?

¡¡¡¡QUÉ ASCO DEL PUTO DINERO QUE CALLA BOCAS, COMPRA VOLUNTADES Y CÓMO NO,  QUÉ ASCO DEL PUTO PETRÓLEO!!!!.  

Nice, Provence-Alpes-Côte d´Azur buscándome en la red.....

Nice, Provence-Alpes-Côte d'Azur arrived from facebook.com on "Mientras Sofía duerme...".

23:37:16 -- 2 days 23 hours ago

Nice, Provence-Alpes-Côte d'Azur left via blogger.com from "Mientras Sofía duerme..."

23:39:48 -- 2 days 23 hours ago

(Copiado literalmente de mi contador de visitas de hoy, 13 de octubre. La Mujer fatal entró hace casi 3 días)

Ella frunció el ceño ante mi osadía...¿Quién narices era aquella mujer? sintió en su diafragma, un súbito calor, un efluvio de celos repentinos. Observó profundamente mi foto tratando de encontrar alguna imperfección.


Cliqueó dos veces y la imagen se agrandó. Oh mon dieu! Halló el rostro de una mujer joven, rubia, con top negro de Berlín mucho más joven que ella haciéndose una foto ante un espejo. Indagó en mi perfil público pero no halló mi estado civil. ¡¡¡Necesitaba pistas!!!, las mujeres de su edad suelen ser mal pensadas, hacen bien. Se dispuso a leer mi trayectoria estudiantil, se asomó a mis gustos y topó con un blog..."Mientras Sofía duerme". Entró y aquí permaneció exactamente 2 minutos y 32 segundos, buscaba vertiginosamente alguna respuesta. Respiró aliviada al leerme madre de una niña. Acostumbrada a conseguir sus objetivos, era una mujer resolutiva y solía sacar conclusiones inmediatas. 

Pero te equivocaste, mujer de nombre francés ¿Nadie te habló de mí? probablemente nunca llegues a conocer la respuesta. Necesitaste conocer mi identidad, ¿Por qué? ¿No te bastó mi perfil de Facebook? ¿Quién soy? quizás una mujer misteriosa, podría ser que incluso maravillosa, o quizás me atreví a jugar entre las telarañas del oxidado Vellocino de Oro, aquél con el que tú sueñas cuando desde tu ventana buscas el Sur entre la neblina. Cierra los ojos y siente, tu intuición será lo único que no te falle.  Ma chère, mujer madura de acento porteño y pasado retocado. Ay, querida, por más que despliegues tus encantos con voz cantarina impostada, dulce y exquisita, bien aprendida en tu particular escalinata hacia el éxito, ni el más osado de tus caballeros demiurgos tendría la valentía de delatarme. Qui suis-je?

Nice, Provence-Alpes Cote d´Azur, hermoso lugar para bañarte eternamente en las aguas de la duda infinita. 

Au revoir ma vieille!! Je m´éclate de rire!! 

"Rotes Haus im Park"

"Dedicado a Sofía, cuya belleza e inteligencia me inspiraron para escribir este relato"

La pequeña postal andaba escondida entre varios libros y el nerviosismo por hallarla iba in crescendo. Estaba metida entre las páginas de un antiguo cuaderno de la Universidad. Cuando al fin pude contemplarla dejé por un momento de respirar: me di cuenta entonces de que aquella imagen me había estado esperando desde siempre. Incluso sentí la fuerza y el amor con la que August Macke la había pintado.

Me recosté en el sillón con la postal entre mis ajados dedos y suspiré…


Ya había visto antes “Rotes Haus im Park” y había oído sobre Macke, sin embargo, nunca me había atrevido a desentrañar los rincones de mi alma con aquella imagen de mi infancia. Cerré los ojos y aquellos bellos colores expresionistas seguían allí, el atardecer se difuminaba y las primeras luces de la noche iban cercando el verdor del camino, pero en mi presente estaban iluminados por la luz matinal que se escurría desde mi ventana. Sin duda, la pintura desparramaba ante mí la belleza insólita de un sendero, lo cual siempre es un comienzo o un sumergirse en recuerdos que se mueven sigilosos….

Era el principio de la primavera de 1914, los días se iban haciendo más largos y soberbios. Bajo un luminoso crepúsculo, August Macke volvía a casa respirando el aire fresco que envolvía la Alameda. No quería seguir sentado en aquel Café lleno de humo escuchando cómo los demás discutían sobre la inminente guerra. Con las manos en los bolsillos caminaba divertido sorteando las piedrecitas que iba encontrando. Espontáneo como cualquier chico de veintisiete años.

Por un momento se detuvo en seco. A pesar de que el frío se hacía evidente, y el cielo se oscurecía por instantes, sintió una agradable calidez en su corazón: un espléndido sendero se abría paso ante él. Sus formas irregulares, su tacto a tierra seca y rojiza lo convertían, si cabe, en uno de los parajes más bellos que recordaba. Ancho, acotado por la frondosa arboleda y los matorrales que peinaban sus límites en caprichosas formas, las infinitas pinceladas verdes y cobrizas que escoltaban la vereda parecían al mismo tiempo acariciar su alma. August entornó levemente los ojos: trataba de grabar aquellos colores magníficos en su retina. La casa del fondo hermosa de tejados bermejos se ensalzaba esbelta y orgullosa entre el espesor. Las luces de sus ventanas delataban que ya era la hora de cenar. Adivinó que eran las espléndidas lámparas de sus salones y dormitorios. Había un inmenso silencio, pero se escuchaba lejano el murmullo alegre del tintineo de platos y cubiertos. Deseó estar en ese momento allí dentro. Por extraño que pareciera, August Macke sintió entonces mucha paz y felicidad.


Sendero de belleza infinita
Te abres con tanta dulzura ante mí
Que rozar tu senda bajos mis pies
Grabaría en mí eternas huellas templadas
Me duele dejarte de lado y no cruzar tu umbral
No confundirme con tus purpúreas curvas
Y acabar fundido en las doradas luces de tu noche

Algo cabizbajo dio media vuelta y, sin hacer el menor ruido, se dirigió a la salida del parque por otro camino. Miraba absorto de frente, como no queriendo que ninguna otra visión borrara la escena que acababa de vivir. Yo lo miré por un instante y pasé junto a él con mi bicicleta de niña de doce años. Pedaleé con más fuerza: era tarde, casi la hora de cenar y hacía ya bastante frío. Me dirigía a la casa de mi abuelo, quedaba aún un último trecho. El caminito rojo, así lo llamábamos. Cerré los ojos. Me conocía el sendero de memoria. Extendí los brazos y noté el frescor en mi piel y las ramas de los árboles acariciar las palmas de mis manos, había algunas piedras y hoyos, así que volvía a sujetar el manillar…Era el último trecho hacia mi destino. Tan feliz era que no pensé en nada más.

En aquellos días no supimos más de aquel joven pintor, salvo que mi abuelo se sintió muy orgulloso de ver su casa en aquel cuadro, ¡claro que él nunca entendió lo del Expresionismo y ni siquiera había escuchado que existía Der Blaue Reiter!.
Tras la primavera, el verano revistió el parque de un cálido dorado, la casita brillaba aún más con los rayos del sol. Mi abuelo deseó que August volviera por allí para plasmar aquellos nuevos tonos y enseñarle nuevos ángulos de su casa. Pero no regresó más. Antes de llegar el otoño, August murió en la guerra, dejando huérfano a aquel sendero en el Parque. Los árboles del otoño lloraron su ausencia con lágrimas de hojas secas que caían incesantes. No recuerdo una estación tan triste y ver pasar a la gente tan abatida, quizás era también porque vivíamos en plena guerra. El abuelo también falleció tiempo después, nos expropiaron la casa y yo olvidé mi bicicleta yaciendo oxidada en el trastero.

Al paso de los años, en mi época de estudiante universitaria, pude recuperar aquella imagen y aquel camino a través de la postal que tengo hoy en mis manos. Un sendero en el que se entrelazaron, una tarde de primavera, los sueños inacabados de un joven artista con los de una niña en bicicleta que llegaba tarde. Aún hoy, a mis años, sigo creyendo que el destino se esconde detrás de la intensa brevedad de momentos tan felices como aquel que vivió August Macke al caer la tarde.

What the fuck! ¿la rescatamos o la dejamos de puta?

(Ante todo pido disculpas por el título, no es mi estilo y reconozco que es soez.)

Mis amigos conocen bien mi vena germanófila. Por culpa de ello, esta mañana me metí inocentemente en las webs de top ventas musicales de Alemania para comprobar si había salido al mercado alguna buena canción de Lindenberg, Ich&Ich, Nena, Naidoo,  Söhne Mannheims, o alguno de mis grupos favoritos. Y….¡¡¡¡Oh sorpresa!!!!!!, descubro con horror que la canción número 1 de top ventas es una piltrafa abominable, con la voz borracha de una holandesa que, nada más y nada menos, viene a decir que vino a ESPAÑA, que estaba todo el mundo de fiesta, todo el día, toda la noche, que viva el cachondeo, que ¡qué cojones!, que llamó a su amigo Johnny, y que le dijo que la gente estaba muy loca..etc.. (Me niego a traducir literalmente una letra tan escandalosamente simple y repetitiva por cuestión de vergüenza ajena).

Aparte de la desagradable visión que me provocó el simple hecho de imaginarme a cientos de jóvenes moviendo ritualmente el lugar físico donde se supone que se sitúan sus cerebros cual DANZA DE LOS MALDITOS, sentí dolor en el alma cuando tuve que admitir que definitivamente asistimos a una degradación cultural e intelectual siniestra e irreversible. Pero no se trata sólo de eso.

¿Supone esto una metáfora ofensiva para España?. Nos metieron en una Europa global, antepusieron sus Tratados a nuestra Carta Magna, nos encarecieron la vida con el euro, esquilmaron nuestro sector primario y secundario a cambio de autovías cojonudas y trenes ultrasónicos en medio de Expo, Olimpiada y ejércitos de aldeanos subvencionados con el PER que nos dejaron hipnotizados y atolondrados como niños en Disneyworld. Nos trataron como república bananera con el único interés de convertirnos en consumidores de sus productos, supermercados, muebles, coches, etc.. Si hubiera existido un interés real en ayudarnos a crear un verdadero tejido industrial o en igualar nuestra calidad de vida con los de sus ciudadanos  (horarios de trabajo, sueldos, descanso) lo podían haber conseguido con las adecuadas partidas presupuestarias y estrictos mecanismos de control.  Nos convirtieron en sus  putas de bajo coste, sus gogós de playa, su Malecón de Europa, el patio de recreo con vomitorium incluido de sus jóvenes cuajados y en camareros o masajistas de sus jubilados.

Pero los ciudadanos alemanes que escuchan la canción no lo ven así. Consideran que los españoles (como los griegos o portugueses) no somos austeros como ellos, sino unos latinos despilfarradores que no supimos aprovechar aquellos Fondos de Cohesión viviendo por encima de nuestras posibilidades (cuento de la cigarra y la hormiga). ¿Y por qué deben de pagar ellos los platos rotos con sus impuestos?. Y yo pregunto ¿El razonamiento es así de simple? ¿No cuenta la Macroeconomía? ¿No tienen los mejores analistas en sus magníficas Universidades que intuyeran el "supuesto carácter derrochón mediterráneo" mucho antes y así evitar futuros rescates?. ¿Por qué siendo ellos tan centroeuropeos y cumplidores se saltaron también los límites de déficit entre 2000 y 2005 y su ratio de deuda en 2002 llegó a superar el 60%? España entonces llevaba bien las cuentas sin mirar por encima del hombro ni menospreciar el carácter alemán. Tampoco se planteó dividir el euro por zonas como defienden ellos en sus acalorados discursos. La disensión y dimisión del alemán Jürgen Stark frente al Banco Central Europeo es una descarada jugada de policía bueno y malo entre Merkel y él para con sus conciudadanos. Es una pantomima. No había más narices que comprar deuda española o nos rescataban ya, tan sencillo como una macabra maniobra para presionar a nuestro país a tomar medidas económicas aún más drásticas. Pero será inevitable, habrá rescate y como aquí sobran los cojones y nos falta la auténtica valentía de los islandeses, la pagaremos los ciudadanos por generaciones.

En Alemania nos odian y aman, no nos rescatan pero irse nach Spanien de fiesta es TOP VENTAS,  seguiremos siendo sus rameras, viva Europa, viva la fiesta … y mientras tanto recogemos lo que ellos sembraron y nosotros gustosamente nos dejamos..Nos  cierran sus bolsillos pero nos abren extasiados sus braguetas ….WHAT THE FUCK! Johnny, la gente está muy loca…”¡¡¡¡ESPAÑA POR FAVOR!!! 

EL PAÍS DE LOS PAPICHULOS

Hoy he ido a San Juan de Aznalfarache a renovar el Pasaporte de Sofía.  Sin duda ha sido una experiencia "extrasensorial". Para el viaje que voy a hacer a Centroeuropa no es un trámite necesario, pero conozco bien a la policía suiza y me fastidia hacer de traductora al francés del Libro de Familia español.

Podía haber ido a Sevilla capital, pero San Juan es un pueblo cercano en coche por estar en la zona del Aljarafe y deduje que estaría menos masificado ( los que me conocéis sabéis que tengo fobia a estar en sitios con mucha  gente, playas domingueras, paseos marítimos que parecen ferias...etc ).

Llevaba años sin ir y me he llevado una sorpresa..... Para empezar aquello no parece un pueblecito andaluz sino el extrarradio marginal de una gran ciudad, con altos edificios decadentes de "ladrillo visto" llenos de calzoncillos, tangas, camisetas, ropa de cama, toda multicolor tendida y bombonas de butano en los balcones (¡peligroso!).  

Mi cara de asombro debía ser un poema pues Sofía preguntó -"Mamá ¿qué te pasa? ¿dónde está la bruja?"-.

Al llegar a la Comisaría, un policía con aire arrogante, que leía sentado el periódico MARCA, me preguntó si tenía cita previa y contesté que sí. "¡A la cola señorita!". Al poco, cuando me senté frente a la funcionaria. ocurrió un fenómeno que nos dejó a todos los presentes aturdidos. Un móvil comenzó a sonar sin parar....

Soy una gran partidaria de la multiculturalidad, de hecho,  siempre me he sentido sedienta de experimentar todas las manifestaciones artísticas del mundo ( musicales, artesanas, gastronómicas..) pero aquello era demasiado, el usuario del móvil parecía sentir un placer orgásmico por torturarnos con la canción entera y, por un momento, me transportó a una de las escenas más surrealistas que he vivido en mi vida.

Los nervios se estaban apoderando de mí, ya había vaciado mi bolso sobre la mesa de la funcionaria mientras Sofía aplaudía divertida cogiendo mi espejo de maquillaje -"Pues ahora no encuentro dónde he puesto las dos fotos de la niña, me temo que voy a tener que hacerles unas nuevas"-. La funcionaria, con la cara desencajada por el hilo musical atronador tuvo que elevar la voz. -"No hay problema, puede volver luego, siga la avenida hasta el final y a la derecha en una placita hay un estudio de fotos" -.

Te gusta el mmm,
Te traigo el mmm,
Y Lorna a ti te encanta el mmm,
Qué rico el mmm,
Sabroso el mmm 
Y a ti te va a encantar

El Policía chulito, hundía cabizbajo su cabeza en el periódico como diciendo "No pienso pringarme en esta situación tan patéticaaaaaa".

No doy ningún valor al aspecto exterior de las personas, pero no pude evitar mirar en dirección de aquel desatino musical para quedarme boquiabierta ante la falta de buen gusto y decencia.  El grupo de jóvenes parecía recién sacado del videoclip de la canción o de una discoteca hortera de Panamá. Las mujeres llevaran microfaldas mostrando bragas y muslamen escoltadas por "papichulos" musculosillos con calzoncillos asomando por doquier. 

Caminando hacia la placita se extendían los cutrebares de la zona, que olían a fritanga y bayetas manoseadas con jubilados que tomaban el café junto a los que podían pasar por figurantes del mercado de abastos de Guayaquil..

Y entonces todo ocurrió, a la salida del estudio de fotos reparé que nos aguardaba una banda sonora alucinante. Decenas de coches tuneados aparcados sonaban con distinta música, pero con un ritmo común machacante y alienador : PÚN, PURUMPUMPÚN, PURUMPUMPÚN, PURUMPUMPÚN, PURUMPUMPÚN, ¡PÚN, PÚN, PÚN, PÚN! ( y vuelta a empezar). A partir de ahí, la diversidad de la letra de lo que ellos llaman "Reggaeton" variaba, "Dame más gasolina" "Soy tu gatita" "Perrea, perrea". ¡¡¡¡Esto ya era demasiado!!!!

Aclaro de antemano que no sufro ningún tipo de trastorno esquizoide, pero juro que fue entonces cuando me pareció ver salir de los portales, cual zombies, a cientos de tías con melenas larguísimas, uñas largas, tacones de plataforma, tangas al descubierto meneando sus caderas en mitad de la plaza mientras que tíos tipo Pitbull las agarraban lascivos de las cinturas al ritmo de movimientos pélvicos. Los jubilados abrían la boca de gusto y sus señoras indignadas se santiguaban.

"Si es verdad que tú eres guapa,

yo te voy a poner a gozar

tú tienes la boca grande

dale ponte a jugar"........

 -"Mamá, ¡¡¡¡mamáaaaaaaaaaa!!!!, ¡ahora sí que has visto a la bruja!"-

El eco de Tannhäuser (Parte IV)

(Nota de la autora: recomiendo dar al Play del vídeo mientras se lee el relato).

Resumen de capítulos anteriores

(Elena ha estado investigando algo de gran interés. Repentinamente parece que ha fallecido en un incendio, pero viaja en un tren buscando a su confidente y a la persona que llenó su corazón durante un tiempo, un misterioso personaje llamado "Pellegrino". El tren es detenido y secuestrado en Perpignan por un grupo de terroristas que portan máscaras extrañas. Elena agotada, duerme en el suelo del andén mientras otros viajeros como ella esperan. Cuando despierta se da cuenta que lo que ella creía que era un sueño de fuegos artificiales fueron disparos, todo el mundo había muerto en la Estación. Mientras tanto, en España, la policía forense descubre que Elena no está entre los cadáveres del incendio. Mientras, en su huída por las calles de Perpignan descubre que ha habido una gran Huelga General y un plan entre dos grupos enfrentados Anónimos y Ocultos para hacerse con el poder en Francia. Decide seguir el curso de su viaje en busca de Pellegrino pero uno de los enmascarados se interpone en su camino y abusa de ella. )

RELATOS

CAPÍTULO IV

Parte de atrás de una lámina de John Williams Waterhouse.The Lady of Shalott. Lápiz negro Staedtler encontrado en el salón del edificio destartalado donde nos escondíamos.

"Pobre de mí.  Deseo abrazar la muerte ahora que nunca más volveré a ver tu rostro. Sólo con imaginar que no contemplaré más tus bellísimos ojos ni tus labios tornan mis suspiros en agónicos lamentos. Te amo, te amo, ¡vuelve!. Mi corazón está rodeado de una mano negra que lo aprieta y lo desangra cada vez que pienso en ti.  Me muero amor mío. ¿Por qué me ignoraste? ¿Por qué no volviste?. ¿Porqué encendiste mi llama si no me amabas? ¿Si nunca vendrías a rescatarme?.

No te darás cuenta, no echarás de menos mi ausencia...Siento el suave sonido de mi barca a través de las aguas tranquilas en una tarde que va sucumbiendo, es un viaje sin retorno, velas hermosas que se apagan a mi paso, este es mi último viaje.  Te marchaste, Lancelot, sin saber el daño eterno que me habías ocasionado."

No sé bien porqué escribí esto.  ¿Tendencia al suicidio? Supongo que era causado por el shock postraumático.  Me habían violado y yo había pensado en ti y en la escena de amor de Blade Runner. Seguramente cualquier psicólogo diría que no era una reacción normal, probablemente las consecuencias del inmenso dolor que me habían infringido llegarían mucho más tarde.

No era el momento de pensar en eso. Mi verdugo me había traído agua en una botella abierta y un trozo de pizza fría. Y yo lo odiaba a muerte al tiempo que empezaba a sentir cierto síndrome de Estocolmo. Era el momento de hablar.  Lección número 1 de las clases de Criminología "Intentar provocar empatía en tu verdugo". Maldije lo vaga que fui: mi francés, antaño impecable y perfecto, estaba oxidado, siempre que había tenido oportunidad de hablar la lengua de Verne echaba mano del inglés por pura costumbre.

 Le indiqué que se aproximara... Cuando volví a sentir de cerca su aliento experimenté un asco y un rechazo infinito: deseé gritar y salir corriendo. Tuve miedo. Sus ojos estaban encendidos. Pero prevaleció mi parte cerebral.

"J'ai raté mon train pour Milan". Inicié, y tratando de no olvidar la regla de no traducir sino hablar el idioma directamente desde mi psique, fui explicando a aquel bastardo mi odisea. Las lágrimas brotaban, no podía evitarlo, le supliqué  ayuda y misericordia, le conté que no pertenecía a ningún grupo subversivo y que sólo deseaba marchar a Italia donde se encontraba la persona que anhelaba conocer. Por primera vez mencioné que estaba enamorada de ti.

El hombre sintió pena. Lo noté. Desde entonces nunca volvió a mirarme a la cara. Me contó que era miembro de la Policía Militar de los Ocultos y que habían tomado la ciudad. La Huelga General había surgido después de días de desabastecimiento de supermercados, farmacias y almacenes. El dinero se había acabado días antes. Se habían quedado sin agua de suministro municipal, fallaban los transformadores eléctricos y por eso habían tenido que actuar violentamente. Me quedé sorprendida, no había escuchado nada en las noticias. Miraba al vacío continuamente con desconfianza, sacó una pistola y apuntó a la ventana. Tras los saqueos a tiendas de barrio, prosiguió, concentraron a la población en estadios y lugares abiertos y saquearon viviendas en busca de víveres. Eso había ocurrido en toda Francia, fue el pistoletazo de salida y en España, el resto de Europa ya estaba pasando lo mismo. El hombre miró hacia mi lado y dijo señalando con la pistola "¡En Italia claro que también, pero allí son los Anónimos!". ( Fue entonces cuando recordé que tenía un hijo de dos años y un sentimiento helado de culpabilidad recorrió mis venas). La gente estaba desesperada: comía lo que podía: ratas, palomas, gatos, perros, plantas... La ciudad se había vuelto imposible.

"¿Sabe qué comerá la gente cuando acaben con esos animales? Me preguntó mirando mis zapatos. "¡Dios mío, esto va más rápido de lo normal! ¡Necesito un teléfono!¡Tengo un hijo de dos años!" El hombre bajó la cabeza y en aquel instante me quedé horrorizada. ¡No recordaba ningún número!. No podía saber nada de él. "¿Tienen acceso a internet"  El hombre meneó la cabeza y susurró "Cibiste"...¿Radioaficionado....?.

"Si quiere llegar a Milán, hágalo antes de que las cosas se pongan peor. ¡Vámonos, conozco alguien que le puede ayudar!." Sorprendentemente parecía haberme tomado cierto respeto, algo proporcional al escaso grado de  simpatía que yo iba sintiendo hacia él. Algo extraño sucedía. Pareció detenerse en la puerta y volví a sentir miedo. "Oiga, en la guerra no hay reglas, a veces....cometemos actos animales". Antes de salir del edificio señaló la lámina de Waterhouse que yo guardaba en el bolso. "¿La conoce? ¿Sabe el nombre de la Dama?" Lady Shalott se llamaba ELENA. Murió por no poder alcanzar a su caballero. Usted probablemente morirá buscando el suyo. ¿Elena?¡¡¡Es mi nombre!!! Algo extraño volvió a revolverse dentro de mí. "Soy Didier, era profesor de Arte".


Seguí sus pasos muerta de miedo en mitad de la noche. La ciudad estaba desierta, no había luces y de lejos se oían disparos y lamentos humanos. Tuve que darle la mano para no tropezar y sentí ganas de vomitar, pero no me quedaba otra opción. "Cuando lleguemos al sitio usted no hablará, yo diré que es enfermera y usted actuará como si lo fuera, no lo olvide".

Fue una estupidez, pero recordé la Película de "El Paciente Inglés", y me imaginé que yo te cuidaba, mientras yacías enfermo, que yo podría curar tus heridas. Que yo te escuchaba sin electricidad, sin pantallas de ordenador por medio, en directo. Y tuve un mal presagio... ¡¡Pellegrino!!