¿QUIÉN NOS ESTÁ ROBANDO LA PRIMAVERA? CRÓNICA DE UNA MISERIA ANUNCIADA.

Dedicada a aquellos que luchan desde sus blogs o salen a la calle, a los que no callan, a mi querido amigo Rafael Ángel, a Conchi (gracias, te debo un largo email) y a todos mis alumn@s (Macarena, Yessica, Sofía, Alba; Eva, María, Irina, Patricia, Neme, Cristina, Mª del Mar, Álvaro, Adri, Samuel y Jacinto). 

Als die Nazis die Kommunisten holten, habe ich geschwiegen; ich war ja kein Kommunist. Als sie die Sozialdemokraten einsperrten, habe ich geschwiegen; ich war ja kein Sozialdemokrat. Als sie die Gewerkschafter holten, habe ich nicht protestiert; ich war ja kein Gewerkschafter. Als sie die Juden holten, habe ich nicht protestiert; ich war ja kein Jude. Als sie mich holten, gab es keinen mehr, der protestieren konnte.

Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas, guardé silencio,  yo no era comunista, Cuando encarcelaron a los socialdemócratas, guardé silencio, yo no era socialdemócrata, Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas, no protesté, yo no era sindicalista, Cuando vinieron a llevarse a los judíos, no protesté, yo no era judío, Cuando vinieron a buscarme, no había nadie más que pudiera protestar.

Martin Niemöller 

Llevo muchos años denunciando la falta de ética de gobiernos socialistas, de gobiernos conservadores, todos han sido cómplices, culpables, pero esto ya ha llegado a palabras mayores, sólo les falta quitarnos la primavera, hacernos pagar por oler el perfume de las flores..  ¿Qué está pasando? ¿estamos anestesiados? ¿Quién nos está robando IMPUNEMENTE con alevosía y premeditación mientras les abrimos las carteras sonrientes y convencidos de que es la única solución? ¿Quién encarece nuestros servicios básicos, nos recorta nuestros derechos mientras nos da palmaditas y nos dice que es por el bien común? Y lo que es peor ¿Por qué le creemos? ¿Por qué los españoles no se levantan de una vez, salen a la calle, echan a los políticos y banqueros responsables y dicen BASTA como en Islandia? Is Spain different? ¿O es que nadie sabe ya que lo del 15M ha terminado siendo una disidencia controlada? ¿Por qué Rosa Mª Calaf denuncia que la prensa está politizada y los medios miran para otro lado?

¿Por qué sufrimos este síndrome de Estocolmo sin abrir la boca? ¿Por qué todo el mundo habla de que al Madrid o al BarÇa le roban los partidos y no se dan cuenta de que ellos mismos están siendo víctimas del MAYOR ROBO DEL SIGLO? ¿Por qué permitimos que se hagan recortes salariales para destinar esos miles de millones a la banca? ¡A los mismos ladrones que nos han llevado a esta situación!: es DEMENCIAL.

Soy una ciudadana que está hasta las narices de todo esto, y NO, no soy una borrego, me he preocupado de saber la verdad, de ser consciente de quiénes han ocasionado la crisis, conozco sus nombres y apellidos, se dónde están y cómo nos ven, cómo se ríen en nuestra cara, por eso estoy HARTA y HASTIADA ante la indolencia de mis conciudadanos que agachan la cabeza y se bajan los pantalones.

Vivimos en una crisis bancaria y financiera y no las están haciendo pagar a ciudadanos INOCENTES. Una crisis en la que, al igual que tú, no he tenido nada que ver, PERO NADA DE NADA, hasta el punto en que no he sido nada consumista, jamás en mi vida he ido a la moda, jamás he pedido una hipoteca, ni me he comprado "el pisito" como ha hecho el 99% de la gente de este país, TODO EL MUNDO COMPRABA, yo alquilaba.  Me he hartado de estudiar en varias Universidades, he currado mucho más que 10 horas al día hasta límites insospechados (fines de semana, vacaciones) durante muchos años para levantar esta mierda de país, he aprovechado bien mi educación, jamás he repetido ni un curso, he sido buena estudiante, he aprendido idiomas en vez de estar viendo escaparates o rascándome la panza, pagándomelo todo yo, no me han dado una beca en la puta vida por ser hija de la sufrida clase media con nómina, he sido voluntaria, he trabajado en todo lo que hiciera falta, y lo que he conseguido ha sido única y exclusivamente POR MIS MÉRITOS, SIN FAVORES, SIN BESAMANOS, SIN ENCHUFES NI NEPOTISMOS.  

Ohhhhhhhhhh y ahora QUE AL SISTEMA LE VA MAL Y LOS CRIMINALES ESPECULADORES APRIETAN LAS CUERDAS AL ESTADO ÉSTE SE ACUERDA DE MÍ,¡¡¡¡¡ME PIDE RESPONSABILIDAD Y SACRIFICIO!!!!!  SOCIALIZAN  CONMIGO SUS CAGADAS: SU INEPTITUD, EL PELOTAZO, EL DESVÍO DE FONDOS PÚBLICOS PRACTICADO POR PSOE Y PP, EL LAISSEZ FAIRE CON LA BANCA, LA INEFICACIA, LA CORRUPTELA ¡AHORA ME LO DESCUENTAN EN CÓMODOS PLAZOS DE MI NÓMINA SIN CONSULTARME! Y si sólo fuera eso…Además me recortan todas las oportunidades, postergan al ostracismo laboral a los de mi generación, me niegan derechos básicos como trabajadora, me colocan una espada de Damocles sobre mi jubilación, para que después de todo lo que he currado por este país cuando sea anciana tenga que vivir de la caridad (¿o me fío del futuro de la Mutualidad y Fondo de Pensiones?), me obligan a agacharme cuando pasa un Monarca que utiliza su condición de servidor público para engordar sus cuentas millonarias en Suiza. Y ENCIMA SE ME CALIFICARÁ DE CONFLICTIVA POR SER CONSCIENTE DE VIVIR EN ESTA MATRIX ¿me quedo en mi casa callada como los demás viendo Gran Hermano, Sálvame de Luxe o analizando los gestos de Mourinho?

¿Por qué los españoles no se dan cuenta de que somos más pobres, que hay ya gente pasando hambre, que han aumentado los suicidios y que miles de jóvenes españoles están abandonando este país no por pasar unas vacaciones sino por pura necesidad? ¿NADIE ES CONSCIENTE DE LA TRAGEDIA? ¿OS HABÉIS ENTERADO DE QUE EN NORUEGA YA NO SABEN QUE HACER CON TANTOS MILES DE MENDIGOS ESPAÑOLES? ¿Por qué no interesa sacar a ésos en "Españoles por el Mundo"? ¿Quién les ha robado su primavera?.

AY.. CHUCHU PEGO , AY AY... CHUCHU PEGO (Terapia inconfesable)

"Partiendo de la nada hemos alcanzado las más altas cotas de la miseria" Groucho Marx.

Me encanta, confieso que al margen de la dudosísima calidad musical ha sido una manera de liberarme del estrés que me estaba desquiciando, al cuerno eso de que tenía una capacidad de trabajo extraordinaria, al cuerno porque es falso, he llegado al límite de mis fuerzas. Estoy "atacá" como decía "La Martirio".

No paro, no paro ni de día ni de noche, me encanta eso de ser mi propia jefa. Si tengo que depender cada mañana de un nivel de segregación de adrenalina determinado al menos que sea del mío, pero, claro, ello me requiere una habilidad social, profesional y una disciplina de trabajo férrea y, en muchos casos, vivir sin horarios. Y sí, a veces llega un momento que me mata, me mataaaaaaaa. Estoy haciendo además una tesis doctoral y un Máster con trabajos exigentes etc en fechas concretas, y por supuesto he de prepararme mis clases como profesora de adultos inteligentes, ser "una buena abogada políglota" y miles de cosas más...Arrggggg me he convertido en algo parecido a "Una mujer desesperada" con terapias secretas inconfesables..

Ay! sí, y aún me acuerdo de aquel noviete pueblerino y burgués que me decía muy serio cuando acabé la carrera: -"si te casas conmigo no te va a faltar ni gloria bendita, no te hará falta "ni de trabajar"" -"Ooooh pero qué dices pedazo de machista, qué me dices de la independencia económica femenina o de la liberación de la mujer, con lo prepará que estoy yo..."-.

Nossa, nossa
Assim você me mata
Ai se eu te pego
Ai, ai se eu te pego, ai!

Seguimos, cierro los ojos y pongo ese vídeo del bailarín mulato con su cara sonriente y moviendo su cuerpo con alegría...Aaaah qué goce... "ai si eu te pego, a, ai si eu te pego, ai!"..Entonces, corro las cortinas para que nadie me vea y ahí comienzo sola en el salón bailando mis ritmos secretos, imaginándome que soy una brasileña adolescente rebosante de sensualidad y hormonas exaltadas. Alguien me mira, Sofía se ríe. "¡mamá qué haces! jajajaj". "¡Deja a mamá que haga sus tonterías que necesita liberarseeeeeee!".

Y yo presumiendo de chica intelectual, que si Ópera, que si Tannhäuser, Intermezzo de Cavalleria Rusticana, etc..Y que por favor ¿alguien como yo que odiaba esos ritmos poin, poin, y los Pitbull y Reggaeton...?? 

Entonces me levanto a esas horas en las que parece que me acabo de acostar y tiro para Algeciras en mi coche feliz, a mis clases como profesora, dos horitas me quedan, y enciendo la música ( ¡ah sí!,  tengo radio nueva en el coche...La compré para continuar escuchando mi oculto y oscuro objeto del deseo que me quita el estrés, mi gusano musical que se repite constantemente en mi mente) y pongo la canción obsesiva, aún no ha salido el sol, pero estoy en Copacabana bailando en la playa moviendo mis pies... Delícia, delícia Assim você me mata..Ai se eu te pego  ai, ai se eu te pego, aaaah qué cómoda voy.

Paro a echar gasolina, me miro los pies y.." ¿no iba a estar cómoda? .....-¡¡CLAROOOOOOO!! ¡COMO QUE VOY EN ZAPATILLAS DE ESTAR EN CASA!!"...Esto sólo me pasa a mí, voy justa de tiempo para buscar zapaterías, imagino el descojone de mis alumnos y mi mente calenturienta empieza a inventar excusas inverosímiles...que si tengo "gota" que si me he roto los tobillos, o que es un experimento a lo Emilio Duró para provocar buenas energías....O mejor decir la verdad: que ya no sé ni dónde tengo la cabeza....

"Conmigo no te va a faltar ni gloria bendita...." Me decía él, y yo con esta vida perra estresante, me imagino entonces metida en una de esas casas de pueblo tan monas de doble puerta siendo una burguesa feliz y pija, de dientes blanqueados y piel cuidada, cuya única ocupación es la de que le den masajes en el gimnasio y a discutir, a las 12 de la mañana, tomando café con las amigas, cuál es la mejor crema anticelulítica y lo mal que está el servicio... Ai se eu te pego  Ai, ai se eu te pego, ai!

Entonces vuelvo reventada a Sevilla, he comido una bolsa de gusanitos y un café en todo el día, y tras recoger a Sofía la llevo a toda velocidad a ballet...No me da tiempo de pasar antes por casa, al carajo, la niña va antes que mi orgullo, la cambio, le pongo su tutú y salgo corriendo a la puerta porque me llama un cliente, y entonces sale muerta de risa la profesora de danza para hablar conmigo: -"¡Pero qué arte tiene tu hija!" -" ¡Ah muchas gracias, sí, siempre le ha gustado bailar!" - me mira y me dice, "entra, entra y mira..." Entonces veo un corrillo de padres y unos aplausos..Mi niña está bailando feliz en medio de todos y canta -"Ay chuchu pego, ay ay chuchu pego.....¡sí, sí, mi mamá lo baila así!" - mientras imita algo burlona mi baile secreto, mis nada discretos movimientos pélvicos justo cuando dice "se eu te pego" ...Entonces todos me miran, acaban de descubrir mi secreto más oculto, además me miran los pies, ven mis zapatillas de paño, codazos, múltiples comentarios en bajito...-"Sí, señores, soy yo, yo soy su mamá, la que baila el chuchu pego a solas, pero de verdad, se lo juro, yo antes era una chica muy normal, no es lo que parece..."-.

EXILIO INTERIOR

Uno de los días en que yo paseaba por los jardines del Belvedere en Viena hace ya muchos años.

Ella se siente extranjera en su tierra, incomprendida en su idioma, repudiada en su entrega, su voz no es reconocida, sus gestos pasan desapercibidos, sus gritos se ahogan ante una muchedumbre hierática, subió montañas imposibles en cuya cima finalmente sólo encontró “la nada”, decidió mirar al horizonte y escapar, pero encontró demasiados espacios sin acotar y lazos que daban tirones al alejarse, así que su única salida fue refugiarse dentro de su alma.

Afuera estaban los buenos pero también los malos, y la mediocridad, esa medianía anclada por doquier que minaba y frustraba sus dones.

Ante la melodía de los valses vieneses del concierto de Año Nuevo fue consciente de cómo sucedió todo… Ella había estado años antes en el Belvedere y se había tumbado sobre la hierba de sus jardines verdes, sentado en sus bancos de madera imperial recordando que acababa de contemplar "El beso" de Gustav Klimt. Cerró los ojos, soñó con vivir allí, hasta se imaginó el color de su bicicleta. Entonces miró de nuevo feliz al cielo gélido y turquesa de Viena pensando que nunca tendría que volver al Palacio bajo esas circunstancias y jamás de la mano de uno de sus fantasmas.

Habían pasado los años. El espectro le abrió la puerta de atrás y la reconoció al instante, le advirtió que ya estaba escrito en su libro y  la cogió de la mano, ella se dejó guiar cautiva ante lo inevitable y él la escondió en varias ocasiones tras las cortinas de los largos pasillos al paso de Ebenezer Scrooge. Y entonces todo pasó: justo cuando nadie miraba la encerró en la habitación blanca de hielo, cerró postigos y pestillos, la sentó en un sillón. Le obligó a taparse los oídos y le puso una venda blanca y fría en los ojos…”¿Y a quién escucharé y a quién veré?”-“Ahora sólo a ti”..

Ella no pudo responder, pero sintió un pequeño mareo, flotaba sobre el agua e iba esfumándose hacia el interior del lago en una barca rodeada de niebla, como si de una pintura de Waterhouse se tratara. Acababa de comenzar su Exilio. Auf wiedersehen meine Liebe!  Creyó escuchar en la lejanía.  

TINC GANES DE CRIDAR

Tengo ganas de gritar al destino, abrir mis brazos al viento en el borde de un acantilado sin final...Sentir cómo el viento azul ahoga mi voz, azota mi rostro, besa mi cabello...Quitarme los zapatos y caminar por la húmeda hierba celta...

Tinc ganes de cridar al mundo que soy pura, de carne y hueso, que el Amor pervive y que alguien me echará de menos cuando mis pies avancen y esté a punto de caer.

Porque la vida puede ser tan hermosa si tú existes al otro lado del mar...

Te despojaré de antiguos ropajes, del traje gris de la apatía, de la rutina de las horas muertas, aquellas en las que yo besaba tu anillo y sentía que Platón y Kafka se asomaban entre mis sábanas.

Cuando vengas, vuelve desnudo, maltrecho de mil batallas, como un guerrero argonauta que siente añoranza de mi pasado, de mi piel y desde arriba yo bajaré a la playa para besarte, reencontrarte, porque eres tú, mi vida, el que siempre existió al otro lado del mar...

Tinc ganes de cridar que anhelo ser niña a tu lado, deseo la paz, respirar gotas que empapen cada día nuestras almas..

Vuelve..Vuelve a mi vida...Come into my life..

NOS MIENTEN, MANIPULAN Y VIOLAN NUESTRAS MENTES.

Esto es repugnante, ya es el colmo de la desfachatez y obscenidad. Al menos antes guardaban medianamente las formas, pero esto ya ha sido el acabose.

Los mismos que se negaron a mostrar imágenes de la supuesta muerte de Bin Laden "para no herir la sensibilidad" (Pura patraña desde el principio al fin. Sí, TÚ,  deja de repetir como un imbécil "Yes, we can":  porque la fotito de Obama, Hillary, etc..mirando aquella pantalla es puro insulto a la inteligencia), pues bien, esos mismos son los que ahora EMITEN REPETIDAMENTE EN PLENO HORARIO INFANTIL el linchamiento público de Gadafi. Un macabro expectáculo que incluye sangre a borbotones, puñetazos, desgarramiento de miembros, arrastramiento y tirones hasta una agonía insufrible. 

Por si nadie se había dado cuenta, se trata de un MENSAJE AL MÁS FIEL ESTILO DE LA MAFIA CALABRESA:

Tomen nota "dictadores del mal" ¿ven? somos capaces de organizarles un final al más estilo Gadafi  o Mussolini SI NO NOS ENTREGAN POR LAS BUENAS SU PETRÓLEO Y SE EMPEÑAN EN NACIONALIZAN SUS RECURSOS NATURALES. ¡No hace falta invadirles, ya aprendimos la lección de Iraq, basta con financiar generosamente a sus opositores y GAME OVER!

(El "traidor Berlusconi" entregó 500 millones de dólares a los rebeldes libios a través de la petrolera italiana ENI para encontrar y asesinar a Gadafi y así asegurarse el trozo de pastel)

¿Pero todavía quedan ciudadanos inteligentes que no sabe quiénes financian y respaldan a esas hermanitas de la caridad llamados "REBELDES"? las multinacionales petrolíferas, la ONU, las fuerzas aliadas de la OTAN y los gobiernos que la conforman como USA, Francia, Italia, UK, España.. han apoyado y costeado a estos DELINCUENTES ASESINOS, Y VIOLADORES PANDILLEROS (peores que Gadafi)  denunciados por periodistas y agentes independientes de actuar impunemente como bestias inmundas ORGANIZANDO UNA SUPUESTA REBELIÓN CONTRA GADAFI Y MASACRANDO A CIENTOS DE MILES de niños, mujeres, ancianos civiles en Libia para abrir paso a las empresas petroleras que se repartirán el pastel, como ENI, TOTAL, BP, Shell,  Qatar Petroleum, Vitol, Halliburtons, Arbusto Energy (familia Bush), ExxonMobil, Texaco, Chevron ¿Repsol?...

Ahora todas las Televisiones se felicitan, los niños se montan en tiovivos en Trípoli, una chica musulmana sonríe ante las cámaras y con sospechoso perfectísimo acento de Oklahoma aclama: "¡por fin Libia es un pueblo libre!, estamos tan felices". En España aplauden, sonríen, son los mismos Jefes de Estado, políticos, ministros, expertos en Oriente subvencionados, que  hasta hace poco se inclinaban y retorcían hasta la altura de los cataplines del "cruel dictador" para mendigarle contratos favorables de petróleo y gas y permitir que éste colocara sus Jaimas hasta en el trasero de sus señoras.

El colmo de la HIPOCRESÍA Y DESFACHATEZ ha sido la ONU, supuesta garante de los Derechos Humanos en el mundo, que apoya  EL ASESINATO de cientos de miles de inocentes en Libia y en el resto del mundo, y anuncia que abrirá una investigación sobre el linchamiento de Gadafi ¿Nos toma por imbéciles? ¿Es mejor que hubiera muerto en la horca como Sadam Hussein?¿Nadie se acuerda de que previamente asesinaron a varios hijos y nietos de Gadafi? ¿Qué culpa tenían esos niños y bebés de tener a ese abuelo? Otra barbaridad. Estoy convencida de que al antiguo amigo dictador ya poco le podía importar la muerte, había perdido a su familia, a sus nietos. No entiendo bien el árabe, pero mientras lo linchaban no creo que pidiera clemencia sino una muerte rápida, un tiro de gracia quizás.  De sus nietos y de los demás miles de niños asesinados en Libia, lo mismo que en Irak ¿nadie se acuerda?. ¿DÓNDE ESTÁN LOS DEL "NO A LA GUERRA"? ¿SE ESCONDIERON IMPASIBLES Y SUBVENCIONADOS BAJANDO EL TELÓN DE TERCIOPELO ANTE EL ESPECTÁCULO BOCHORNOSO? ¿LA VIDA DE LOS NIÑOS LIBIOS TIENE MENOS VALOR QUE LA DE LOS NIÑOS IRAQUÍES?

¡¡¡¡QUÉ ASCO DEL PUTO DINERO QUE CALLA BOCAS, COMPRA VOLUNTADES Y CÓMO NO,  QUÉ ASCO DEL PUTO PETRÓLEO!!!!.  

Nice, Provence-Alpes-Côte d´Azur buscándome en la red.....

Nice, Provence-Alpes-Côte d'Azur arrived from facebook.com on "Mientras Sofía duerme...".

23:37:16 -- 2 days 23 hours ago

Nice, Provence-Alpes-Côte d'Azur left via blogger.com from "Mientras Sofía duerme..."

23:39:48 -- 2 days 23 hours ago

(Copiado literalmente de mi contador de visitas de hoy, 13 de octubre. La Mujer fatal entró hace casi 3 días)

Ella frunció el ceño ante mi osadía...¿Quién narices era aquella mujer? sintió en su diafragma, un súbito calor, un efluvio de celos repentinos. Observó profundamente mi foto tratando de encontrar alguna imperfección.


Cliqueó dos veces y la imagen se agrandó. Oh mon dieu! Halló el rostro de una mujer joven, rubia, con top negro de Berlín mucho más joven que ella haciéndose una foto ante un espejo. Indagó en mi perfil público pero no halló mi estado civil. ¡¡¡Necesitaba pistas!!!, las mujeres de su edad suelen ser mal pensadas, hacen bien. Se dispuso a leer mi trayectoria estudiantil, se asomó a mis gustos y topó con un blog..."Mientras Sofía duerme". Entró y aquí permaneció exactamente 2 minutos y 32 segundos, buscaba vertiginosamente alguna respuesta. Respiró aliviada al leerme madre de una niña. Acostumbrada a conseguir sus objetivos, era una mujer resolutiva y solía sacar conclusiones inmediatas. 

Pero te equivocaste, mujer de nombre francés ¿Nadie te habló de mí? probablemente nunca llegues a conocer la respuesta. Necesitaste conocer mi identidad, ¿Por qué? ¿No te bastó mi perfil de Facebook? ¿Quién soy? quizás una mujer misteriosa, podría ser que incluso maravillosa, o quizás me atreví a jugar entre las telarañas del oxidado Vellocino de Oro, aquél con el que tú sueñas cuando desde tu ventana buscas el Sur entre la neblina. Cierra los ojos y siente, tu intuición será lo único que no te falle.  Ma chère, mujer madura de acento porteño y pasado retocado. Ay, querida, por más que despliegues tus encantos con voz cantarina impostada, dulce y exquisita, bien aprendida en tu particular escalinata hacia el éxito, ni el más osado de tus caballeros demiurgos tendría la valentía de delatarme. Qui suis-je?

Nice, Provence-Alpes Cote d´Azur, hermoso lugar para bañarte eternamente en las aguas de la duda infinita. 

Au revoir ma vieille!! Je m´éclate de rire!! 

"Rotes Haus im Park"

"Dedicado a Sofía, cuya belleza e inteligencia me inspiraron para escribir este relato"

La pequeña postal andaba escondida entre varios libros y el nerviosismo por hallarla iba in crescendo. Estaba metida entre las páginas de un antiguo cuaderno de la Universidad. Cuando al fin pude contemplarla dejé por un momento de respirar: me di cuenta entonces de que aquella imagen me había estado esperando desde siempre. Incluso sentí la fuerza y el amor con la que August Macke la había pintado.

Me recosté en el sillón con la postal entre mis ajados dedos y suspiré…


Ya había visto antes “Rotes Haus im Park” y había oído sobre Macke, sin embargo, nunca me había atrevido a desentrañar los rincones de mi alma con aquella imagen de mi infancia. Cerré los ojos y aquellos bellos colores expresionistas seguían allí, el atardecer se difuminaba y las primeras luces de la noche iban cercando el verdor del camino, pero en mi presente estaban iluminados por la luz matinal que se escurría desde mi ventana. Sin duda, la pintura desparramaba ante mí la belleza insólita de un sendero, lo cual siempre es un comienzo o un sumergirse en recuerdos que se mueven sigilosos….

Era el principio de la primavera de 1914, los días se iban haciendo más largos y soberbios. Bajo un luminoso crepúsculo, August Macke volvía a casa respirando el aire fresco que envolvía la Alameda. No quería seguir sentado en aquel Café lleno de humo escuchando cómo los demás discutían sobre la inminente guerra. Con las manos en los bolsillos caminaba divertido sorteando las piedrecitas que iba encontrando. Espontáneo como cualquier chico de veintisiete años.

Por un momento se detuvo en seco. A pesar de que el frío se hacía evidente, y el cielo se oscurecía por instantes, sintió una agradable calidez en su corazón: un espléndido sendero se abría paso ante él. Sus formas irregulares, su tacto a tierra seca y rojiza lo convertían, si cabe, en uno de los parajes más bellos que recordaba. Ancho, acotado por la frondosa arboleda y los matorrales que peinaban sus límites en caprichosas formas, las infinitas pinceladas verdes y cobrizas que escoltaban la vereda parecían al mismo tiempo acariciar su alma. August entornó levemente los ojos: trataba de grabar aquellos colores magníficos en su retina. La casa del fondo hermosa de tejados bermejos se ensalzaba esbelta y orgullosa entre el espesor. Las luces de sus ventanas delataban que ya era la hora de cenar. Adivinó que eran las espléndidas lámparas de sus salones y dormitorios. Había un inmenso silencio, pero se escuchaba lejano el murmullo alegre del tintineo de platos y cubiertos. Deseó estar en ese momento allí dentro. Por extraño que pareciera, August Macke sintió entonces mucha paz y felicidad.


Sendero de belleza infinita
Te abres con tanta dulzura ante mí
Que rozar tu senda bajos mis pies
Grabaría en mí eternas huellas templadas
Me duele dejarte de lado y no cruzar tu umbral
No confundirme con tus purpúreas curvas
Y acabar fundido en las doradas luces de tu noche

Algo cabizbajo dio media vuelta y, sin hacer el menor ruido, se dirigió a la salida del parque por otro camino. Miraba absorto de frente, como no queriendo que ninguna otra visión borrara la escena que acababa de vivir. Yo lo miré por un instante y pasé junto a él con mi bicicleta de niña de doce años. Pedaleé con más fuerza: era tarde, casi la hora de cenar y hacía ya bastante frío. Me dirigía a la casa de mi abuelo, quedaba aún un último trecho. El caminito rojo, así lo llamábamos. Cerré los ojos. Me conocía el sendero de memoria. Extendí los brazos y noté el frescor en mi piel y las ramas de los árboles acariciar las palmas de mis manos, había algunas piedras y hoyos, así que volvía a sujetar el manillar…Era el último trecho hacia mi destino. Tan feliz era que no pensé en nada más.

En aquellos días no supimos más de aquel joven pintor, salvo que mi abuelo se sintió muy orgulloso de ver su casa en aquel cuadro, ¡claro que él nunca entendió lo del Expresionismo y ni siquiera había escuchado que existía Der Blaue Reiter!.
Tras la primavera, el verano revistió el parque de un cálido dorado, la casita brillaba aún más con los rayos del sol. Mi abuelo deseó que August volviera por allí para plasmar aquellos nuevos tonos y enseñarle nuevos ángulos de su casa. Pero no regresó más. Antes de llegar el otoño, August murió en la guerra, dejando huérfano a aquel sendero en el Parque. Los árboles del otoño lloraron su ausencia con lágrimas de hojas secas que caían incesantes. No recuerdo una estación tan triste y ver pasar a la gente tan abatida, quizás era también porque vivíamos en plena guerra. El abuelo también falleció tiempo después, nos expropiaron la casa y yo olvidé mi bicicleta yaciendo oxidada en el trastero.

Al paso de los años, en mi época de estudiante universitaria, pude recuperar aquella imagen y aquel camino a través de la postal que tengo hoy en mis manos. Un sendero en el que se entrelazaron, una tarde de primavera, los sueños inacabados de un joven artista con los de una niña en bicicleta que llegaba tarde. Aún hoy, a mis años, sigo creyendo que el destino se esconde detrás de la intensa brevedad de momentos tan felices como aquel que vivió August Macke al caer la tarde.